Ik heb de maîtresse van mijn man nooit verteld dat ik de gerenommeerde plastisch chirurg was bij wie ze een consult had geboekt. Ze herkende me niet in mijn masker en operatiekleding. Ze wees naar een foto van mij op haar telefoon en zei: « Ik wil er beter uitzien dan die heks met wie mijn vriend getrouwd is. Maak me jonger, zodat hij haar eindelijk dumpt. » Ik glimlachte alleen maar achter mijn masker en knikte. De operatie was een meesterwerk. Ze dacht dat ze wakker zou worden met een gezicht waar ik jaloers op zou zijn. Maar toen het laatste verband werd verwijderd, werd haar gezicht bleek. Ze gilde van schrik en liet de spiegel op de grond vallen. Ik had haar niet jonger gemaakt. Ik had mijn scalpel gebruikt om haar te transformeren tot een exacte, permanente replica van…

Ik nam een ​​slokje van mijn espresso en voelde de warmte zich door mijn borst verspreiden.

Een knappe man kwam naar mijn tafel toe. Hij had vriendelijke ogen, een aarzelende glimlach en hij bekeek me niet alsof ik een potentiële investering was.

‘Neem me niet kwalijk,’ zei hij met een accent. ‘Ik wilde alleen even zeggen… Ik vind je look geweldig. Hij is heel… uniek. Krachtig.’

Ik glimlachte. Het was een oprechte glimlach, een glimlach die mijn ogen bereikte en de rimpels in mijn gezicht deed oplichten.

‘Dank u wel,’ zei ik. ‘Het is een gelimiteerde oplage. Het origineel.’

Ik pakte mijn lepel om de suiker in mijn kopje te roeren. Heel even zag ik mijn spiegelbeeld in het gebogen metaal.

Ik zag de geest van de ‘oude’ Evelyn terugstaren – de vermoeide vrouw in de tuin, de vrouw die zo hard haar best deed om perfect te zijn voor een man die een pop wilde.

Ik knipoogde naar haar.

‘Vaarwel, oude vriend,’ fluisterde ik, terwijl de stoom uit mijn kopje opsteeg als een bevrijde geest. ‘Je bent nu iemands anders probleem.’