De auto vertraagde. Ik voelde de verandering – een scherpe bocht naar links, terwijl we rechtdoor hadden moeten rijden naar de kathedraal van St. Philip .
‘Fred? Waar gaan we naartoe?’ vroeg Blake, zijn stem vol verwarring.
‘Een kleine omweg, meneer,’ zei Frederick.
Blakes telefoon ging af. « Wacht even… het is een berichtje van Natasha. Ze zegt dat er een noodgeval is bij een vriendin thuis. Ze wil dat ik haar ophaal voordat de kerkdienst begint. Ze heeft het adres gestuurd. »
De auto zoemde over de kuilen, de gladde snelweg maakte plaats voor het ritmische gebonk van een woonwijk.
‘Dit is het dan,’ mompelde Blake. ‘Maar deze buurt… Natasha’s vrienden wonen in Buckhead , Fred. Niet… hier.’
De auto stopte. « Ik ben zo terug, » zei Blake. De deur ging open en dicht.
‘Mevrouw Hayes,’ zei Frederick dringend. ‘Kom naar buiten. Nu.’
Ik gooide de deken van me af, mijn donkerblauwe zijden deken verkreukeld, mijn haar een beetje in de war. Het kon me niet schelen. Ik stapte op een gebarsten stoep voor een bescheiden, lichtgeel huis. Het gazon was verwilderd. Een verroeste driewieler van een kind lag in de modder.
Op de brievenbus stond: DE FAMILIE COLLINS .
‘Let op de zijdeur,’ fluisterde Frederick, wijzend naar een kleine dienstingang die verborgen lag achter overwoekerde hagen. ‘Niet de voordeur. De zijdeur.’
‘Frederick, wat zoek ik?’
“De waarheid, Margot. Let maar op.”
Tien minuten voelden als een eeuwigheid. Toen kraakte de zijdeur open.
Natasha stapte naar buiten. Maar dit was niet de vrouw die ik kende. De designerjurk was verdwenen, vervangen door een versleten spijkerbroek en een verbleekte trui. Haar haar zat in een rommelige knot.
« Mama! »
Een klein meisje, niet ouder dan vijf jaar, met blonde krullen die precies op die van Natasha leken, stormde de kamer binnen en sloeg haar armen om Natasha’s benen.
‘Moet je echt gaan?’ jammerde het kind.
