‘Maar wat als de baby het overleeft?’ vroeg de vrouw.

Jace’s antwoord was koud en definitief. « Dat zal hij niet doen. Ik blijf haar drugs geven tot ze een miskraam krijgt. Ze zal emotioneel kapot zijn. Dan geef ik haar genoeg slaapmiddelen om het op zelfmoord te laten lijken – postnatale depressie. Netjes. Makkelijk. »

De vrouw lachte. « Tien miljoen dollar. Ons nieuwe leven. »

Hun gelach sneed door mijn aderen. Mijn greep op de tablet verslapte. Ik voelde me leeg, verlamd. Hij had alles gepland. Hij had onze zoon al vermoord. En ik was de volgende.

‘Nira…’ Mijn stem trilde. ‘Hoe ben je hieraan gekomen?’

De tranen stroomden over haar wangen. ‘Papa sloop ‘s nachts rond,’ fluisterde ze. ‘Ik dacht dat hij iets voor je verborgen hield. Dus heb ik foto’s gemaakt met mijn speelgoed-iPad.’

Aanvankelijk begreep ze het niet. Maar toen ze de opname hoorde, besefte ze de waarheid. ‘Ik was bang,’ zei ze zachtjes. ‘Maar ik wist dat ik mama moest beschermen.’

Mijn vijfjarige had deze angst helemaal alleen gedragen.

Ik trok haar in mijn armen en hield haar stevig vast terwijl haar kleine lijfje beefde. « Het spijt me zo, Nira. Mama heeft het niet gezien. Dank je wel… dank je wel dat je me hebt gered. »

‘Ik was bang voor papa,’ snikte ze, ‘maar ik wilde je helpen.’

En plotseling viel alles op zijn plaats: de onverklaarbare ziekte, de verwarring van de dokter, de supplementen die Jace zo zorgvuldig had klaargemaakt, de telefoontjes midden in de nacht, de verdwijningen in het weekend. Zelfs de vertraging voordat ze naar het ziekenhuis gingen. De langzame autorit. Elke seconde was zorgvuldig gepland.

Mijn baby was niet per ongeluk gestorven.

Jace had hem gedood.

Een golf van angst overspoelde me, scherp en dringend. Wat als hij nu terugkomt? Wat als het plan nog niet af is?

‘Nira,’ zei ik zachtjes, terwijl ik probeerde kalm te blijven, ‘druk op de belknop.’

Dat deed ze.

Even later kwam er een verpleegster binnen. « Is er iets aan de hand? »

‘Bel de politie,’ zei ik. ‘Nu.’

Ze aarzelde. « Kalmeer alsjeblieft— »