Hoofdstuk 2: De fatale duw

Ik probeerde te lopen. Echt waar. Maar de pijn in mijn buik was als een gloeiend heet strijkijzer dat in mijn buik ronddraaide.

Ik bleef staan ​​vlak bij het keukeneiland en greep me vast aan het granieten aanrechtblad om niet te vallen.

« Ik zei: ga aan de kant! » schreeuwde Sylvia achter me.

Ze was me de keuken in gevolgd. Haar gezicht was vertrokken van pure, afschuwelijke woede. Ze kon ongehoorzaamheid niet verdragen. Ze kon er niet tegen dat ik haar autoriteit had uitgedaagd door te proberen te gaan zitten.

‘Dat kan ik niet,’ hijgde ik. ‘Sylvia, alsjeblieft… bel een dokter.’

‘Jij luie, leugenachtige snotaap!’ schreeuwde Sylvia. ‘Altijd ziek! Altijd moe! Je bent zielig!’

Ze sprong op me af.

Ze plaatste beide handen op mijn borst, precies boven mijn hart, en duwde.

Het was geen zacht duwtje. Het was een gewelddadige, krachtige stoot, ingegeven door jarenlange bitterheid en wreedheid.

Ik verloor mijn evenwicht. Mijn gezwollen voeten gleden uit op de tegelvloer.

Ik viel achterover.

De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen draaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht verdwijnen.

Mijn onderrug klapte tegen de scherpe rand van het granieten aanrechtblad van het kookeiland.

SCHEUR.

Het was niet het geluid van een bot. Het was het geluid van een impact – diep en dof.

Ik viel hard op de grond. Mijn hoofd stootte tegen de tegels.

Even was er alleen maar schrik. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. In mijn baarmoeder.

Het voelde alsof er iets gescheurd was.

« Ahhh! » schreeuwde ik, terwijl ik me tot een bal oprolde.

‘Sta op!’ riep Sylvia, terwijl ze boven me stond. ‘Hou op met doen alsof! Je hebt je hoofd niet eens gestoten!’

Toen voelde ik het.

Hitte. Vocht. Mijn ondergoed wordt doorweekt. Het vocht verspreidt zich langs mijn dijen.

Ik keek naar beneden.

Tegen de smetteloze witte keukentegels van Sylvia groeide een felrode plas water in rap tempo.

‘De baby…’ fluisterde ik. De afschuw was overweldigend. Ik werd erdoor overweldigd.

David rende de keuken in, gevolgd door Mark.

‘Wat is er gebeurd?’ vroeg David geïrriteerd. ‘Ik hoorde een harde klap.’

‘Ze is uitgegleden,’ loog Sylvia meteen. ‘Wat een onhandigheid! Kijk eens naar deze rotzooi! Ze bloedt op mijn voegen!’

David keek naar het bloed. Hij knielde niet neer. Hij schreeuwde niet om hulp.

Hij fronste zijn wenkbrauwen.

‘Jeetje, Anna,’ kreunde David. ‘Kun je nou eens iets doen zonder drama? Mark, sorry. Ze… ze maakt een moeilijke tijd door.’

Mark was bleek. « David, er is veel bloed. Misschien moeten we 112 bellen. »

‘Nee!’ snauwde David. ‘Geen ambulance. De buren zullen wel praten. Ik ben net partner geworden; ik heb geen aangifte van huiselijk geweld nodig.’

Hij keek me aan. « Sta op, Anna. Maak dit schoon. Als het blijft bloeden, gaan we naar de eerste hulp. »

« SEH? » riep ik geschrokken. « David… ik verlies de baby! Bel 112! »

« Ik zei dat je moest opstaan! » schreeuwde David.

Hij greep mijn arm en trok me mee.

Opnieuw een bloedstroom. De pijn was nu ondraaglijk.

Toen besefte ik, met een helderheid die dwars door de pijn heen sneed, dat het hem niets kon schelen. Hij hield niet van mij. Hij hield niet van ons kind. Hij hield van zijn imago. Hij hield van de controle die hij had.

Voor hem was ik geen persoon. Ik was een accessoire.

En mijn accessoire was kapot.

Met trillende hand greep ik in mijn schortzak. Mijn telefoon. Ik had mijn telefoon nodig.

‘Ik bel de politie,’ snikte ik.

David zag het scherm oplichten. Zijn ogen werden zwart.

“Geef me dat!”

Hij griste de telefoon uit mijn hand. Hij pakte hem niet alleen af, hij gooide hem ook weg.

Hij slingerde het door de keuken. Het raakte de achterwand met een akelige knal en spatte in plastic scherven uiteen.

‘Je belt niemand,’ fluisterde David, terwijl hij dreigend boven me uittorende. ‘Je houdt je mond. Je stopt met bloeden. En je gaat je excuses aanbieden aan mijn moeder omdat je mijn kerst hebt verpest.’