Samuel Briggs. Ik kende hem uit de buurt. Hij liep mank en maakte nooit oogcontact, maar hij knikte altijd één keer, scherp en respectvol, alsof hij een geest groette die alleen hij kon zien. Nu lag hij op de grond, knieën tegen zijn borst getrokken, ogen zo strak dichtgeknepen dat de aderen in zijn slapen blauw klopten. Zijn lippen kregen een kleur die me niet beviel.
Boven hem stond een hond.
Max. Een golden retriever. Oud. Hij miste een stukje van zijn linkeroor en droeg een verbleekt vestje met de tekst « HULPHOND – NIET AAIEN ». Hij blafte niet. Hij gromde niet. Hij was er gewoon, een muur van warme vacht en een stabiel gewicht dat tegen de borst van de oude man drukte. Hij likte het zout van de wang van meneer Briggs, één, twee keer, methodisch.
—Meneer Briggs. Hé. Je bent in de supermarkt. Je bent veilig. Max is hier.
