Hij liep snel naar de achterkant van de haciënda. In de oude, hete en slecht verlichte keuken trof hij een tafereel aan dat hem diep raakte.

Lupita zat op een krukje, gekleed in een oude badjas. Haar handen waren gerimpeld van al het zeepgebruik, haar haar was warrig en haar gezicht zag er vermoeid uit. Voor haar, op een kapotte tafel, stond haar ‘eten’.

Geen barbecue. Geen carnitas.

Een bord roerei met slappe koffie en een stukje gedroogde charalvis.

Damians benen trilden. Zijn vrouw, de vrouw die hem altijd had gesteund, at als een dienstmeisje in haar eigen huis, terwijl haar familie een luxeleven leidde.

—Lupita… —zei ze met een gebroken stem.

Ze zag het en was verrast.

‘Da-Damian? Wat doe je hier?’ Ze stond meteen op, zichtbaar in verlegenheid. ‘Nee… kijk me niet zo aan. Ik ben helemaal vies…’

Hij omhelsde haar plotseling, niet in staat zijn tranen te bedwingen.

—Mijn God, liefje… wat hebben ze je aangedaan? Waarom ben je hier?

Zij huilde ook.

—Het gaat goed met me, mijn liefste. Dat je hier nu bent, dat is wat telt.

‘Nee!’ Hij draaide zich om en keek haar aan. ‘Leg me dit eens uit. Ik stuur je 500.000 peso per maand. Mama en Celia vertelden me dat je in spa’s was en aan het winkelen… Waar is dat geld gebleven?’

Lupita liet haar hoofd zakken.

‘Ik heb daar niets van. Celia heeft de kaart. Jouw moeder regelt het eten. Ze geven me 100 peso per dag. En… ze zeiden dat ik moest helpen als werknemer omdat ‘ik niets bijdraag’,’ fluisterde ze. ‘En ze hebben me bedreigd… dat als ik je iets zou vertellen, ze mijn ouders in Michoacán iets zouden aandoen. Ze zeggen dat Rodrigo ‘connecties’ heeft.’

Damians hart veranderde in vuur en vlam.

Zijn familie, die hij uit de armoede had gehaald, was in monsters veranderd.

—Kom op,—zei hij vastberaden.—Laten we naar binnen gaan.

—Nee, Damian… Ik ben niet gepast gekleed. Je moeder…

—Het kan me niet schelen! Dit is jouw huis!