De voordeur stond wijd open en wat hem begroette was niet het rustige huis dat hij zich herinnerde, maar een schouwspel.
Lange bankettafels strekten zich uit over de binnenplaats en bogen bijna door het gewicht van barbacoa, carnitas, zeevruchtentorens, geïmporteerde steaks en desserts die als op een bruiloftsfeest opgestapeld lagen. Flessen premium tequila stonden naast open kisten met buitenlandse wijn. Er klonk ongedwongen, onbezorgd en luid gelach.
En daar waren ze.
Doña Pura stond in het midden, getooid in gouden sieraden die bij elke beweging het licht weerkaatsten, met een glas in haar hand alsof ze de eigenaar van de plek was. Celia leunde tegen haar man aan, een designertas aan haar arm, haar gemanicuurde nagels tikten tegen de rand van haar glas. Zijn jongere broer Rodrigo lachte hardop, met een horloge dat Damián meteen herkende – een gelimiteerde editie, buitensporig duur.
Ze zagen er allemaal… ontspannen uit.
Te comfortabel.
Aanvankelijk had niemand Damián opgemerkt.
Hij stond daar, het stof van de weg nog klevend aan zijn schoenen, het fluwelen doosje zwaar in zijn zak, terwijl het besef als een steen in zijn borst begon te bezinken.
Dit was geen warm welkom.
Dit was een feest.
En plotseling klonk de stilte die hij verwachtte – van Lupita – luider dan de muziek.
« Proost op Damians zending! » riep Rodrigo, terwijl hij zijn glas hief.
Iedereen lachte.
Damian, verscholen achter een grote vaas, zocht met zijn ogen naar Lupita. Hij verwachtte haar in het midden van de kamer te zien, als de vrouw des huizes. Maar ze was er niet. Hij doorzocht de woonkamer, de eerste verdieping, de slaapkamer. Niets.
Ze ging naar de keuken. Ook daar geen geluk. Alleen het cateringpersoneel.
‘Pardon,’ vroeg hij aan een ober. ‘Waar is Lupita, de eigenaresse van het huis?’
De ober, die hem voor een gast aanzag, antwoordde:
—Mevrouw Lupita? Ah… ik denk dat ze achterin is, in de oude keuken. Mevrouw Celia heeft haar gestuurd om de afwas te doen.
Damian verstijfde.
—Hebben ze haar gestuurd? Om de afwas te doen? Háár?
