Het was 2:00 uur ‘s nachts toen Dalton werd ontslagen. Marcy zat op de motorkap van haar auto op de parkeerplaats te wachten en staarde naar de lichten van het ziekenhuis.
Hij zag er uitgeput uit. Zijn shirt was uit zijn broek, zijn ogen waren rood en wild. Toen hij haar zag, schreeuwde hij niet. Hij zakte gewoon in elkaar op de stoep naast haar auto.
‘Ze denken dat ik haar glas heb gevoerd, Marcy,’ stamelde hij. ‘Ze vroegen me of ik haar dwong afval te eten. Ze vroegen of ik haar in kasten opsloot.’
‘Echt waar?’ vroeg Marcy zachtjes. Ze haatte zichzelf dat ze het vroeg, maar het zaadje van twijfel dat dokter Fischer had geplant, begon te ontkiemen.
Dalton keek op, de tranen stroomden over zijn wangen. ‘Je kent me. Ik ben een klungel. Ik vergeet toestemmingsformulieren te ondertekenen. Ik geef haar drie avonden achter elkaar pizza te eten. Maar ik hou meer van dat meisje dan van mijn eigen leven. Echt waar, Marcy. We keken films. We speelden videogames. Ze was gelukkig .’
Hij pakte zijn telefoon. « Kijk. Zondagochtend. »
Hij speelde een video af. Emory zat aan Daltons keukentafel, lachend om een grap, pannenkoeken te eten. Ze zag er prima uit. Gelukkig. Normaal.
‘Wat is er toen gebeurd?’ fluisterde Marcy. ‘Tussen zondagmiddag en het moment dat ik haar ophaalde?’
« Niets aan de hand! Ze heeft een dutje gedaan. Ik heb het appartement opgeruimd. Dat is alles. »
Marcy’s telefoon trilde. Het was een nummer dat ze niet herkende.
“Mevrouw Thornfield? Dit is dokter Nora Kilpatrick. Ik ben kinderarts in het ziekenhuis. Ik ben net aan mijn dienst begonnen en heb het geval van Emory bekeken.”
Gaat het goed met haar?
“Haar toestand is stabiel. Maar ik heb u en meneer Graves nodig om hier terug te komen. Ik denk dat de politie en dokter Fischer dit verkeerd aanpakken.”
