De volgende ochtend kwam de zon op, maar er was nog steeds geen nieuws. Ik maakte Dorian ontbijt, goot zijn favoriete ontbijtgranen met trillende handen, en deed mijn uiterste best om normaal te doen. Maar mijn hart bonsde de hele tijd, een onophoudelijk tromgeroffel van paniek in mijn oren.
Tegen 9 uur ‘s ochtends deed een harde klop op de deur me uit mijn vel springen.
Twee politieagenten stonden daar op de veranda, hun gezichten somber en ondoorgrondelijk. Ze vroegen of ik de oppas was. Ik knikte, en ze kwamen binnen. Ze keken rond, inspecteerden de woonkamer zorgvuldig, stelden een paar procedurele vragen en vertelden me voorzichtig dat ze Dorian voorlopig mee moesten nemen, aangezien zijn moeder officieel als vermist was opgegeven.
Ik pakte een kleine overnight tas voor hem in, vouwde zijn kleine kleren, en gaf hem zijn knuffelgiraf. Hij klampte zich aan mijn nek vast voordat hij wegging, zijn gezicht in mijn schouder verbergend, niet volledig begrijpend wat er aan de hand was of waarom hij met deze vreemden mee moest.
Ik zat urenlang op de bank nadat ze waren vertrokken, starend naar de gepolijste houten tafel waar Mirela meestal haar sleutels op gooide. Alles voelde diep verkeerd aan. Het huis, ooit warm en uitnodigend, voelde nu aan als een graf. Dagenlang kon ik niet slapen. Ik bleef elk moment dat we ooit samen hadden herbeleven, in een poging te herinneren of ze iets ongewoons had gezegd. Zag ze er nerveus uit? Noemde ze een naam? Maar er was niets. Geen aanwijzingen. Geen waarschuwingen.
Toen, ongeveer een week later, kreeg ik een oproep van een onbekend nummer.
« Is dit Cami? » vroeg de vrouw. Haar stem was zacht maar ongelooflijk gehaast, alsof ze zich aan het verstoppen was.
« Ja, » zei ik, plotseling alert, rechtop zittend in mijn bed.
« Het is Mirela, » fluisterde ze…
