Hoofdstuk 4: De ontsnapping
De wasruimte in de kelder was een doolhof van stoom, ronkende machines en karren vol linnengoed.
We klauterden uit de kar. Ik keek naar mijn moeder. Haar Chanel-pak was gescheurd. Haar gezicht zat onder de blauwe plekken. Ze zag eruit als een krijger.
“Daar is de parkeergarage,” zei ze, wijzend naar een dubbele deur. “Mijn auto staat op niveau B2. Een zilveren Mercedes.”
We renden. We negeerden de geschrokken blikken van het personeel van de wasserette. Een bruid in een gescheurde jurk en een gehavende societydame die door de stoom heen sprintten.
We stormden de parkeergarage binnen. De lucht was dik van uitlaatgassen en hitte.
“Daar!” wees mama aan.
Haar auto stond vijftien meter verderop.
Maar tussen ons en de auto stond Julian.
Hij leunde tegen de motorkap van de Mercedes en hield een pistool vast. Er was een geluiddemper op de loop geschroefd.
Hij glimlachte toen hij ons zag.
‘Ik wist dat je voor de auto zou komen, Margaret,’ zei hij, zijn stem echoënd in de betonnen ruimte. ‘Je bent voorspelbaar.’
Hij hief het pistool op.
‘Ga op je knieën zitten,’ beval hij. ‘Allebei.’
Ik verstijfde. Mijn benen werden slap.
« Doe het! » brulde hij.
We knielden neer op het ruwe beton.
‘Clara,’ zei Julian, terwijl hij langzaam naar ons toe liep. ‘Je bent echt prachtig. Jammer. Als je gewoon in de kledingkast was gebleven, had ik het snel kunnen doen. En nu? Nu moet ik er een rommel van maken.’
Hij richtte het pistool eerst op mijn moeder.
« Zeg maar dag tegen mama. »
Ik keek naar mijn moeder. Ik verwachtte angst. Maar ik zag iets anders. Ik zag woede.
Haar hand zat achter haar rug.
‘Julian,’ zei ze zachtjes. ‘Je bent één ding vergeten.’
“Wat is dat?”
“De valet-sleutel.”
Ze drukte op een knopje op de sleutelhanger die ze achter haar rug in haar hand hield.
De Mercedes achter hem kwam brullend tot leven. De koplampen flitsten aan en verblindden hem een fractie van een seconde.
Op dat moment sprong moeder naar voren.
Ze sprong niet op hem af. Ze sprong op zijn benen af. Ze tackelde hem met de kracht van een American football-speler.
Het pistool ging af. Plotseling. Een kogel spatte in het beton naast mijn oor.
‘Clara! De brandblusser!’ schreeuwde mama, terwijl ze met hem op de grond worstelde. Julian was sterker, maar ze vocht met de felheid van een moeder die haar kind beschermt.
Ik keek naar rechts. Aan de pilaar hing een rode brandblusser.
Ik pakte het vast. Het was zwaar.
Ik rende naar hen toe. Julian had mijn moeder tegen de grond gedrukt, zijn handen om haar keel. Hij was haar aan het wurgen.
« Nee! » schreeuwde ik.
Ik zwaaide met de brandblusser met al mijn kracht.
KLANG.
Het raakte de zijkant van zijn hoofd.
Julian werd meteen slap en rolde van mijn moeder af.
Moeder hapte naar adem en greep naar haar keel.
‘Is hij…?’ hijgde ik, terwijl ik de brandblusser liet vallen.
‘Hij is weg,’ fluisterde moeder schor. Ze stond op, trillend maar vastberaden. Ze schopte het pistool weg, waardoor het onder een geparkeerde bestelwagen rolde.
‘Stap in de auto,’ hijgde ze.
We haastten ons de Mercedes in. Mama deed de deuren op slot. Haar handen trilden zo erg dat ze het stuur nauwelijks vast kon houden.
‘Ik zal rijden,’ zei ik.
‘Nee,’ zei ze, terwijl ze naar Julians bewusteloze lichaam staarde. ‘Ik moet dit doen.’
Ze zette de auto in zijn achteruit, reed achteruit en schakelde vervolgens in de vooruitversnelling.
Ze reed niet om hem heen.
Ze trapte het gaspedaal in. De auto schoot naar voren. Op het laatste moment week ze uit en reed over zijn benen heen.
Een misselijkmakend krakend geluid weerklonk.
« Mama! »
‘Hij zal ons niet volgen,’ zei ze koud.
We scheurden de garage uit, de banden piepten en we kwamen terecht in het verblindende zonlicht van een middag in Manhattan.
