Hoofdstuk 3: Verstoppertje spelen
Het was tien seconden stil in de kamer. Toen sprong mijn moeder overeind van de chaise longue. Ze huilde niet. Ze raakte haar gezwollen wang niet aan.
Ze rende naar de kledingkast en gooide de deuren open.
‘Clara,’ fluisterde ze dringend. ‘Hij is weg. We moeten nu vertrekken.’
Ik tuimelde uit de kledingkast, happend naar adem, de tranen stroomden over mijn gezicht. « Mam… hij heeft je geslagen… hij zei… »
‘Vergeet wat hij zei,’ zei ze, terwijl ze mijn gezicht in haar handen nam. ‘Eerst overleven. We huilen later wel. Trek je schoenen uit.’
« Wat? »
“Die hakken, Clara! Trek ze uit!”
Ik schopte mijn witte satijnen Jimmy Choos uit.
‘De sluier,’ beval ze, terwijl ze de delicate tule uit mijn haar rukte. ‘Die is een risico. Hij blijft overal aan haken.’
Ze gooide de sluier op de grond.
‘Hoe wist je dat?’ vroeg ik, mijn stem trillend. ‘Hoe wist je van Macau?’
‘Ik heb vanmorgen zijn iPad gecontroleerd,’ zei ze, terwijl ze me naar de deur trok. ‘Hij had hem onvergrendeld in de bruidsgastenkamer laten liggen toen hij aan het douchen was. Ik zag de berichten. Het losgeldplan. De huurmoordenaars. Alles.’
Ze deed de deur van de suite op een kier en keek de gang in.
‘Helder,’ fluisterde ze.
We stapten de weelderige gang van het Plaza in. Normaal gesproken zou deze gang wemelen van het personeel, maar hij was angstvallig leeg.
‘We kunnen de liften niet gebruiken,’ zei mijn moeder. ‘Hij zei dat er mannen in de lobby zijn. Die houden de liften in de gaten.’
‘De trap?’ opperde ik.
‘De hoofdtrap komt uit in de lobby,’ zei ze, terwijl ze haar hoofd schudde. ‘Nee. De diensttrap. Die gebruikt de kamermeisjes.’
We renden door de gang, mijn blote voeten zakten weg in het tapijt. Mijn enorme jurk zwiepte om me heen, zwaar en onhandig. Ik verzamelde de rokken in mijn armen en propte de dure zijde samen als vuile was.
We kwamen bij de servicedeur met het opschrift ‘ ALLEEN VOOR PERSONEEL’ . Mama duwde hem open.
Het trappenhuis was van beton, koud en rook naar bleekmiddel.
We begonnen af te dalen. Bonk, bonk, bonk. Onze blote voeten klapten tegen de koude treden.
We waren op de tiende verdieping. We hadden nog een lange weg te gaan.
Op de overloop van de zesde verdieping ging de deur plotseling open.
Ik verstijfde tegen de muur en trok mijn moeder terug.
Een man in een zwart pak stapte het trappenhuis in. Hij was geen hotelmedewerker. Hij droeg een oortje.
Hij keek op. Hij zag ons.
‘Doelwit gevonden,’ zei hij in zijn polsmicrofoon. ‘Trappenhuis B. 6e verdieping.’
« Ren! » schreeuwde mama.
Ze rende niet naar beneden. Ze greep mijn hand en trok me omhoog .
“Mam! Beneden is de uitgang!”
“Hij is beneden ons! We moeten naar boven en naar de andere vleugel oversteken!”
We klauterden de trap weer op, onze longen brandden. De man achtervolgde ons. Ik hoorde zijn zware laarzen kletteren op de metalen treden. Hij was snel.
We stormden terug naar de tiende verdieping, de gang in.
‘Waar gaan we naartoe?’ riep ik.
‘De waskoker,’ zei moeder met een wilde blik in haar ogen. ‘Die gaat rechtstreeks naar de linnenkamer in de kelder.’
“Ben je gek geworden?”
‘Wil je dood, Clara?’
Ze sleurde me een berging in. Daar was het. Een metalen luik in de muur.
‘Ga maar,’ zei ze, terwijl ze het opende. Het rook naar vuile handdoeken.
“Mam, die jurk past me niet!”
Ze greep het lijfje van mijn jurk van $10.000 vast en scheurde het. Riiip. Ze trok de hoepelrokconstructie onder de lagen vandaan.
“Nu pas je. Ga!”
Ik gleed de duisternis in. Ik viel. Het was een angstaanjagende, glijdende val, opgevangen door waszakken die vastzaten in de stortkoker. Ik schreeuwde, maar het geluid werd gedempt door de afgesloten ruimte.
Ik belandde in een stapel zachte, vuile lakens in een enorme rolwagen.
Een seconde later landde mijn moeder naast me.
We waren in de kelder.
