De plek waar ik op achttienjarige leeftijd had staan huilen, was nu slechts een stukje houten vloer.
Ik liep naar de open haard. De schoorsteenmantel was leeg, op een stoffige afdruk na waar ooit een klok had gestaan.
Ik greep in mijn jas en haalde er een ingelijste foto uit. Het was een foto van mij en mijn vader, vissen op het meer toen ik tien was.
Ik heb het op de schoorsteenmantel geplaatst.
‘We hebben het terug, pap,’ fluisterde ik. ‘Het is nu schoon.’
Ik liep door het huis, kamer voor kamer. Het voelde kleiner aan dan ik me herinnerde. De monsters die hier woonden, waren verdwenen.
Ik opende de achterdeuren en liet de frisse bries de geur van gardenia’s wegspoelen.
Ik was achttien, blut en eenzaam. Nu was ik achtentwintig, rijk en vrij.
Ik pakte mijn telefoon en belde mijn aannemer.
‘Hallo, meneer Vance,’ antwoordde de stem.
‘Ik ben in het huis,’ zei ik, terwijl ik naar het afbladderende behang en de bevlekte tapijten keek die de sporen van Victoria’s bewind droegen.
‘Wat is het plan, meneer? Een renovatie?’
‘Nee,’ zei ik. ‘Haal het eruit.’
« Meneer? »
‘Haal alles tot op de balken neer,’ zei ik, terwijl ik de muur aanraakte. ‘Ik wil iets nieuws bouwen. Iets dat geen herinnering aan haar heeft. Ik wil licht. Ik wil open ruimtes.’
‘Begrepen. Wanneer beginnen we?’
‘Morgen,’ zei ik.
Ik liep naar buiten, naar de achterveranda. De zon ging onder en kleurde de hemel in schitterende tinten oranje en paars.
Ik haalde diep adem. De lucht smaakte zoet.
Ik was thuis.