Ze zat pal voor de glazen deuren van ons gebouw, met haar rug tegen het koude marmer, alsof de steen op de een of andere manier wat minder warmte aan haar kon onttrekken. De wind waaide over de laan en ik klemde mijn sjaal vast terwijl ik in mijn zakken zocht. Niets. Geen enkel muntje.
Toen ze me vriendelijk vroeg of ik wat wisselgeld had, was mijn eerste reactie, net als die van iedereen: « Sorry. » Toen zag ik haar trillende handen, haar dunne trui, het feit dat ze geen jas droeg. En vooral haar blik. Niet smekend. Gewoon helder en scherp.
Het was ijskoud. En ik was sowieso van plan om op de bus te wachten.
Zonder erbij na te denken, trok ik mijn jas uit.
