Hij keek me aan – zijn uitdrukking kalm, maar zijn ogen gevuld met iets wat ik niet goed kon benoemen. Pijn, ja. Maar ook iets sterkers.
Iets stabielers.
‘Ik weet het,’ zei hij zachtjes.
Die woorden troffen me harder dan welke beschuldiging dan ook.
“Ik weet dat je valsgespeeld hebt.”
Mijn keel snoerde zich dicht. Tranen vertroebelden mijn zicht onmiddellijk.
‘Het spijt me zo,’ stamelde ik. ‘Ik wilde het je vertellen, maar ik was gewoon… ik was bang…’
‘Ik weet het,’ herhaalde hij.
Toen deed hij een stap dichterbij.
Zijn stem werd zachter, maar verloor niets aan kracht.
“Maar ik vergeef je.”
Ik schudde mijn hoofd, ik begreep er niets van. Ik kon niet accepteren wat ik hoorde.
‘Je weet niet eens wat de uitslag is,’ fluisterde ik.
Hij keek even naar de gescheurde stukken op de vloer en vervolgens weer naar mij.
“Dat hoef ik niet.”
Er viel een lange stilte.
En toen sprak hij de woorden die alles veranderden:
