De woorden waren niet wreed. Niet opzettelijk. Maar ze kwamen aan als een vonnis.
Ik herinner me dat ik knikte. Zelfs glimlachte. Een slokje wijn nam alsof het niets uitmaakte.
Want op dat moment zou ik, als ik iets had gezegd, er egoïstisch uitzien.
Dus ik zei niets.
Een week later werd er op mijn deur geklopt.
Geen vriendelijke klopping. Een scherpe, onregelmatige bonzing die mijn borst al deed samentrekken voordat ik mijn mond opendeed.
Claire stond daar.
Haar haar was slordig naar achteren gebonden, haar gezicht was rood en haar ogen straalden een emotie uit die ik niet meteen kon benoemen.
Woede. Verwarring. Misschien wel allebei.
‘Jij,’ zei ze, terwijl ze een stap naar voren zette alsof ze me wilde opzijduwen. ‘Wat heb je gedaan?’
Ik knipperde met mijn ogen. “Waar heb je het over?”
