Rond elf uur die dag kwam Clara thuis na vier maanden van huis te zijn geweest voor een zakenreis.

Ze had niet van tevoren gebeld – ze wilde haar man en zoon verrassen. In haar tas zaten groenten, wat vlees en hun favoriete gerechten. Ze stelde zich voor dat ze een warme maaltijd voor hen zou koken, net zoals vroeger.

Maar toen ze de trap op liep, voelde er iets niet goed. Het gebouw was te stil. Geen muziek, geen tv, geen stemmen.

Ze klopte één keer. Toen nog een keer, harder.

Geen antwoord.

Clara fronste haar wenkbrauwen.

“Deze twee…”

Ze klopte opnieuw aan, maar nog steeds geen reactie.

Na even gewacht te hebben, zocht ze in haar tas naar de reservesleutel. Het duurde even voordat ze hem gevonden had. Toen ze eindelijk de deur open had en naar binnen stapte, viel haar meteen op hoe schoon alles was. Té schoon. Niet het rommelige huis dat ze verwachtte na maanden weg te zijn geweest.

Ze zette de boodschappen voorzichtig neer.

Toen zag ze hen.

Een paar damesschoenen bij de muur.

Niet die van haar.

Ze wist het meteen.

Heel even probeerde ze het goed te praten. Misschien een cadeautje? Een verrassing?

Maar die gedachte bleek niet te kloppen.

Haar hartslag versnelde.

Stap voor stap liep ze door de gang, haar ademhaling werd oppervlakkiger. De slaapkamerdeur stond op een kier.

‘Wie is daar?’ riep ze.

Geen reactie.

De kamer voelde zwaar aan.

Ze kwam dichterbij, nu trillend, en reikte naar het bed. Even aarzelde ze… en trok toen het laken terug.

Een lok lang, donker haar.

Niet die van haar.

Dat was genoeg.

Haar lichaam verstijfde. Alles in haar bevroor – geen gedachten, geen logica, alleen een rauw, brandend gevoel.

Toen drong het tot haar door.