Hoofdstuk 3: De “verkeerde afslag”
Zondagmiddag was het bewolkt, de lucht had een doffe paarse kleur die regen aankondigde. Het paste perfect bij de stemming van het konvooi.
Vijftien auto’s – BMW’s, Lexussen en Chloe’s gloednieuwe witte Range Rover – volgden Barbara’s zwarte SUV over de snelweg. Het leek wel een rouwstoet voor iemand die niemand mocht.
Ze verlieten de hoofdweg en reden richting de Eastside District. Het landschap veranderde snel. De keurig onderhouden gazons van de buitenwijken maakten plaats voor gebarsten trottoirs, hekken van gaas en huizen met afbladderende verf.
Vanuit Chloe’s auto was ze live aan het streamen naar haar Instagram-volgers. « Jongens, we rijden letterlijk een achterbuurt in. Mijn zus is helemaal gek. Bid voor mijn banden! »
‘Jeetje, kijk hier eens naar,’ appte tante Karen in de groepschat. ‘Ik doe mijn deuren op slot. Is dat een brandend vat?’
‘Ga door,’ antwoordde Barbara, terwijl ze met één hand aan het stuur typte. ‘De GPS zegt nog twee mijl. We moeten er zijn. Dat is de christelijke plicht.’
Maar toen deed de GPS iets vreemds.
Net toen ze het hart van het industrieterrein naderden, gaf de spraaknavigatie hen de instructie om linksaf te slaan.
Sla linksaf de Summit Road in.
Barbara fronste haar wenkbrauwen. Summit Road stond niet op de kaart die ze zich herinnerde. Ze draaide aan het stuur.
De weg leidde weg van het raster van vervallen straten en richting de dichtbeboste heuvels die de wijk omringden. Het wegdek veranderde. Het ging van grijs, vol gaten, beton over in glad, donker, nieuw asfalt.
De bomen vormden een groene tunnel boven ons. De graffiti verdween. Het afval verdween.
‘Waar neemt ze ons mee naartoe?’ klaagde Chloe, haar stem kraakte door de Bluetooth van de auto. ‘Woont ze in het bos? Als een kluizenaar? Zit ze illegaal in een hutje?’
‘Waarschijnlijk een caravanpark verstopt tussen de bomen,’ sneerde Barbara tegen haar man, die aan het stuur zat. ‘Dat doen ze om zich te verbergen voor de inspecteurs van de gemeente. Houd je camera’s gereed, dames. Dit wordt een drama. Ik wed dat ze niet eens stromend water heeft.’
Ze reden nog een kilometer verder. De hoogte nam toe. De lucht werd schoner.
Daarna werden de bomen gekapt.
Het konvooi kwam abrupt tot stilstand. Alle remlichten flitsten rood in een rij.
Voor hen lag geen caravanpark. Het was geen krot. Het was geen tentenkamp.
Het was een muur.
Een twaalf voet hoge muur van gehouwen kalksteen, ongerept en imposant, strekte zich zover het oog reikte uit in het bos. In het midden stond een massieve poort van massief mahoniehout en versterkt staal, ingewikkeld bewerkt met geometrische patronen.
Op de stenen pilaar was een gouden plaquette bevestigd, ingetogen maar onmiskenbaar.
Het Summit-landgoed.
Chloe draaide haar raam naar beneden. « Ze heeft ons het verkeerde adres gegeven, » zei ze geïrriteerd. « Dit is de wijk voor miljardairs. In The Summit wonen de techmagnaten. We zitten aan de verkeerde kant van de berg. »
‘Misschien heeft ze ons het adres van de personeelsingang gegeven?’ opperde tante Karen vanuit de auto erachter. ‘Misschien werkt ze hier wel?’
Barbara kneep haar ogen samen. Dat was logisch. Maya was wanhopig. Toiletten schoonmaken voor de rijken was precies het soort baan waar ze uiteindelijk mee zou eindigen.
Barbara draaide haar raam naar beneden en drukte op de intercomknop op de stenen pilaar.
‘Hallo?’ blafte ze. ‘We zoeken Maya Carter. Zij… eh… zij maakt hier waarschijnlijk schoon? Of past ze op het huis? Wij zijn het gezin.’
De intercom kraakte. Er was geen mens aan de andere kant. Alleen een robotachtige, geautomatiseerde stem, glad en duur.
Welkom, Carter Party. Biometrische scan negatief. Uitnodigingscode geverifieerd. Gaat u alstublieft naar de binnenplaats. De valet staat voor u klaar.
‘Valet?’ fluisterde tante Karen, haar ogen wijd opengesperd.
‘Zij is de huishoudster,’ concludeerde Barbara vol zelfvertrouwen, hoewel er een vleugje twijfel over haar gezicht trok. Ze streek haar rok glad. ‘Ze past vast op het huis terwijl de eigenaren in Europa zijn. Die kleine leugenaar! Ze probeert het huis van haar baas als haar eigen huis te laten doorgaan om indruk op ons te maken!’
‘Ik ga ervoor zorgen dat ze ontslagen wordt,’ grijnsde Chloe, terwijl ze haar telefoon pakte. ‘Stel je voor dat de eigenaren de bewakingscamera’s checken en vijftig mensen hun eten zien opeten. Dat wordt hilarisch.’
De enorme poorten zwaaiden geruisloos open en onthulden het pad naar voren.
Het konvooi reed verder. De oprit was anderhalve kilometer lang en omzoomd met geïmporteerde Italiaanse cipressen die als wachters stonden. Ze staken een stenen brug over een privé-vijver met koikarpers over. Ze passeerden een tennisbaan die eruitzag alsof hij op Wimbledon thuishoorde.
Eindelijk kwam het huis in zicht.
Het was een meesterwerk van moderne architectuur. Een constructie van 1400 vierkante meter, opgetrokken uit glas, staal en witte steen, die boven een kunstmatige waterval uitstak die in een oneindig zwembad beneden stortte. Het leek wel iets uit een James Bond-film.
Een groep geüniformeerde medewerkers stond klaar op de ronde oprit, met paraplu’s in de hand ter bescherming tegen de dreigende regen.
En daar, bovenaan de imposante kalkstenen trap, stond Maya.
Ze hield geen dweil vast. Ze droeg niet haar jurk uit de kringloopwinkel.
Ze droeg een gestructureerde witte jurk die eruitzag alsof hij door een Franse ambachtsman op haar lichaam was gebeeldhouwd. Diamanten fonkelden aan haar oren – echte diamanten, niet de strass-steentjes die Barbara droeg. In haar hand hield ze een glas vintage Dom Pérignon.
Ze keek neer op het konvooi auto’s als een koningin die de boeren inspecteerde die om graan waren komen bedelen.
