‘Nee,’ zei ik. ‘Dat ben ik niet. Een goede zoon zou dit hebben gezien. Een goede zoon zou zich niet zo hebben laten verblinden door een mooi gezicht dat hij zijn moeder in een slangenkuil achterliet.’
Ik pakte haar handen vast. Ze waren koud.
‘Vertrouw me, mam. Ik ga dit oplossen. Ik ga dokter Aris bellen. En ik ga James Sterling bellen.’
Haar ogen werden groot. James was mijn bedrijfsadvocaat. De haai. « Ethan, de bruiloft is over acht weken. De aanbetalingen… de gasten… »
‘Er komt geen bruiloft,’ zei ik, de woorden klonken als as en ijzer. ‘Vanessa bestaat niet meer. Niet meer.’
Ik wachtte tot ze in een onrustige slaap viel. Toen liep ik naar buiten en deed de deur achter me dicht. Op het moment dat de deur op slot klikte, verdween de rouwende zoon. De CEO kwam tevoorschijn.
Hoofdstuk 3: Het bewijs van verraad
Tien minuten nadat ik Vanessa buiten mijn studeerkamer had gesloten, begon de buitenwereld te reageren op het stille alarm dat ik had geactiveerd. Dr. Aris arriveerde als eerste. Ik had de beveiliging opdracht gegeven hem via de zij-ingang binnen te laten. Ik wilde Vanessa geïsoleerd in haar kamer hebben, starend naar haar lege telefoon, terwijl de stilte haar opvreet.
Aris was een man van in de zestig met een doorleefd gezicht, het resultaat van decennialang slecht nieuws brengen aan de rijken. Hij droeg een zwarte dokterstas en een digitale spiegelreflexcamera.
‘Ethan,’ zei hij, met een droge, professionele handdruk. ‘Je zei dat ze gevallen was?’
‘Ik zei dat ze geduwd werd,’ corrigeerde ik mezelf. ‘En geschopt.’
Aris stopte. Hij keek me over zijn bril heen aan. ‘Geschopt? Door wie?’
“Mijn verloofde.”
Hij hapte niet naar adem. Hij klemde alleen zijn kaken op elkaar. « Aha. Dan is dit een forensisch onderzoek. »
“Precies. Ik wil dat elke kras gedocumenteerd wordt. Ik heb een rapport nodig dat standhoudt in een strafrechtelijke procedure.”
We gingen de kamer van mijn moeder binnen. Wat volgde waren twintig minuten van stille, klinische afschuw. Dr. Aris rolde haar nachtjapon op. De blauwe plek op haar dij had de onmiskenbare vorm van een hielafdruk. Een geconcentreerde impact.
Hij maakte een foto. Het geluid van de sluiter klonk als een schot.
« Doet dit pijn? »
Margaret siste, terwijl ze de lakens stevig vastgreep.
Daarna richtte hij zich op haar bovenarm. Vingervormige blauwe plekken. Grijpsporen.
“Hoe oud is deze?”
‘Een week,’ mompelde ze. ‘Ik zat in de weg.’
