‘Ik verdedig geen criminelen,’ zei ik, terwijl ik de zwarte stof over mijn schouders streek. ‘Ik veroordeel ze.’
Maar voordat ik dat oordeel kon vellen, moest ik eerst de stilte doorstaan.
De westvleugel van het Witte Huis ruikt naar geschiedenis – oud leer, bijenwas en de vage, elektrische spanning van macht. Ik stond in het Oval Office, mijn handen achter mijn rug gevouwen, in een poging de trilling in mijn vingers te bedwingen. De president van de Verenigde Staten, een man wiens handtekening hele vloten in beweging kon zetten, glimlachte naar me.
‘Het land is vereerd, Elena,’ zei hij met een warme en kalme stem. ‘Uw staat van dienst bij het hof van beroep is onberispelijk. De bevestiging door de Senaat zal een formaliteit zijn. De aankondiging wordt morgenochtend om 9 uur live uitgezonden. Bewaar uw toga goed.’
Hij overhandigde me een zware kledingtas met het presidentiële zegel erop. Daarin lag de zwarte zijden toga van een rechter van het Hooggerechtshof.
‘Dank u wel, meneer de president,’ zei ik, met een verrassend kalme stem. ‘Ik zal u niet teleurstellen.’
Ik liep het Witte Huis uit en de vochtige middaglucht van Washington DC in. Ik stopte de kledingtas in een versleten, onopvallende boodschappentas. Voor de agenten van de Secret Service bij de poort was ik gewoon een van de vele medewerkers. Voor de wereld stond ik op het punt een van de negen machtigste juristen van het land te worden.
Maar voor mijn man, Mark, was ik gewoon een saaie juridisch medewerker die vergeten was de stomerij op te halen.
Ik keek op mijn telefoon. Vijf gemiste oproepen. Allemaal van Mark.
