Logans obsessie begon die ochtend. Hij doorzocht het appartement als een man die op spoken jaagt, op zoek naar een aanwijzing, een naam, een reden om iemand anders de schuld te geven. Hij vond mijn dagboek verstopt achter een stapel dekens in de kast.
De aantekeningen vormden een kroniek van zijn eigen wreedheid. « Hij raakt me niet aan. Hij kijkt me niet aan. Ik ben doodsbang om dit kind op de wereld te zetten in een leven waarin ik me onzichtbaar voel. » Hij las over de nachten dat ik Sabrina’s parfum rook en onder de douche huilde zodat hij het niet zou horen. Hij las de aantekening die drie keer was omcirkeld: « Waarom belt Sabrina hem zo laat? »
Maar de naam die een vurige, zure jaloezie in zijn aderen deed stromen, was Ethan Marshall .
Ethan was alles waar Logan bang voor was: de CEO van Marshall Development , een man met daadwerkelijke invloed, oprechte charme en een moreel kompas dat mensen niet alleen bewonderden, maar ook volgden. Ethan had ooit mijn ontwerpwerk geprezen op een gala, en Logan had de hele autorit naar huis die interactie gebagatelliseerd.
Logan greep zijn jas en stormde naar buiten, zijn gedachten verzandden in een duistere, paranoïde fantasie. Had ik contact opgenomen met Ethan? Was de ‘gouden jongen’ van de New Yorkse vastgoedwereld te hulp geschoten om de dame in nood te redden? Het idee dat ik mijn wanhoop aan een andere man zou toevertrouwen, was een klap voor zijn ego die hij niet kon verwerken.
Toen hij bij de lift van het gebouw in de Upper West Side aankwam , trilde zijn telefoon met een sms’je van een onbekend nummer.
“Stop met naar haar te zoeken.”
Vier woorden. Geen handtekening. Logan hield zijn adem in. Hij was niet langer de jager; hij werd in de gaten gehouden. Hij scande de lobby, de glazen torens van de stad weerkaatsten de ochtendzon als duizend onverschillige ogen.
Woedend typte hij « Wie ben je? » terug, waarna er drie puntjes verschenen en vervolgens verdwenen, waardoor hij in een zelfgecreëerd vacuüm achterbleef.
