Ze passeerden Don Ricardo.
Sofía zag hem niet.
Of beter gezegd: ze zag hem precies zoals ze hem beschouwde: als niets.
Geen begroeting. Geen blijk van erkenning. Slechts een vluchtige blik van irritatie over de aanwezigheid van « personeel » in haar pad, voordat haar aandacht weer terugkeerde naar de rode loper en de wereld waar ze zich recht op meende te hebben.
Binnen volgde Don Ricardo op afstand, zijn hartslag stabiel, zijn geest scherp. Hij wachtte.
Aan hun tafel – een van de beste in het restaurant, met uitzicht over de stad – bedankte Alejandro de maître d’ hartelijk. Sofía nam met geoefende elegantie plaats en bekeek het uitzicht alsof het van haar was.
Dat was hét moment.
Don Ricardo kwam aanlopen met een dienblad en speelde zijn rol perfect. Toen hij naast Sofía ging staan om haar stoel te verstellen, struikelde hij – net genoeg.
De donkere frisdrank kantelde.
Een paar druppels spatten op de rand van haar designertas.
De tijd leek te vertragen.
De tas. Beperkte oplage. Meer waard dan wat de meeste mensen in een jaar verdienen.
Don Ricardo hield zijn adem in.
Dit ging niet over de olielek.
Het ging erom wat er daarna gebeurde.
