De tortilla gleed uit zijn hand.
“Wat doet hij hier?”
Michael zat roerloos, kalm maar gezaghebbend.
« Ga zitten, Ethan. »
“Ik vroeg wat hij hier doet.”
“En ik zei je dat je moest gaan zitten.”
Niet je stem verheffen. Niet nodig.
Ethan keek me aan, op zoek naar een zwaktepunt – naar de versie van mij die de situatie zou verzachten. Hij vond het niet.
« Mama. »
“Ga zitten.”
Iets in mijn toon deed hem gehoorzamen. Hij liet zich in de stoel vallen.
“Dit is belachelijk.”
Michael schoof de map naar voren.
« Het is ronduit belachelijk om te denken dat je je moeder kunt slaan en vervolgens gewoon aan het ontbijt kunt gaan zitten alsof er niets gebeurd is. »
‘Ik heb haar niet geslagen,’ snauwde Ethan. ‘Het was een ruzie.’
“Je hebt haar geslagen.”
“Het was gewoon een duw.”
“Je hebt haar geslagen.”
Ethan lachte bitter en draaide zich naar me toe.
‘Dus nu betrek je hem hierbij?’
“Ik heb hem gebeld omdat ik besefte dat ik dit niet langer alleen aankon.”
Dat deed hem even stilstaan.
Michael haalde het eerste document tevoorschijn.
“Dit is een verzoek om een tijdelijk beschermingsbevel. Het is nog niet ingediend. Dat hangt af van wat u vandaag doet.”
