Hoofdstuk 3: De race naar de poort
De sirenes van de politieauto’s waren oorverdovend, maar ze konden het geluid van Liams geschreeuw, dat in mijn geheugen nagalmde, niet overstemmen. We reden met hoge snelheid naar het politiebureau, waar ze een directe lijn hadden met de TSA en de luchthavenbeveiliging.
« Rechercheur Miller is in contact met de luchthaven, » zei de agent die achter het stuur zat. « Ze hebben zicht op het gategebied, maar het is er druk. Vlucht 402 is nu aan het boarden. »
We stormden het station binnen. Het was er een drukte van jewelste. Ze brachten me naar een rij monitoren waar een team agenten de beelden van het vliegveld aan het analyseren was.
‘Mevrouw Martha,’ zei een rechercheur, wijzend naar een korrelig scherm. ‘Dit is de poort naar Quito. Ziet u ze?’
Ik kneep mijn ogen samen. Honderden mensen. Families, zakenlieden, toeristen.
‘Ik zie Jared niet,’ zei ik, terwijl de paniek toenam. ‘Hij is lang en heeft blond haar.’
‘Zoek naar hoeden,’ zei de rechercheur. ‘Zonnebrillen. Alles.’
Mijn ogen dwaalden over de menigte. Toen zag ik het. Een vrouw met een zwarte pruik en een grote, slappe hoed, die een felrode designertas droeg.
‘Die tas,’ zei ik, terwijl ik met een trillende vinger wees. ‘Amanda heeft die tas vorig jaar met kerst gekocht. Ze schepte op dat hij tweeduizend dollar kostte. Dat is zij.’
« Zoom in op de vrouw met de hoed, » beval de rechercheur.
Het scherm werd wazig, daarna scherper. Naast de vrouw stond een man met een hoodie en een baseballpet diep over zijn ogen getrokken. Hij keek naar zijn telefoon en wiebelde nerveus met zijn been.
‘Dat is Jared,’ zei ik. ‘Hij tikt zo met zijn been als hij liegt. Of als hij bang is.’
« We hebben visuele bevestiging, » blafte de rechercheur in zijn headset. « TSA, houd ze tegen bij de gate. Laat ze niet aan boord gaan. »
« Te laat, » klonk er een stem over de radio. « Ze hebben net hun toegangsbewijzen gescand. Ze lopen nu de vliegtuigslurf af. »
Mijn hart stond stil. Toen ze eenmaal in het vliegtuig zaten, toen die deuren dichtgingen…
In het vliegtuig
Jared propte zijn handbagage in het bagagevak boven zijn hoofd, zijn handen waren bezweet. Hij plofte neer op stoel 12A naast Amanda.
‘We hebben het gehaald,’ fluisterde hij, terwijl hij zijn voorhoofd afveegde. ‘De deuren gaan dicht.’
Amanda zette haar zonnebril af; haar ogen waren rood omrand – niet van het huilen, maar van slaapgebrek en stress. Ze wenkte een voorbijlopende stewardess. « Champagne. Twee glazen. Nu. »
‘Denk je dat ze de blauwe plekken al heeft gevonden?’ vroeg Jared met gedempte stem.
‘Wat maakt het uit?’ snauwde Amanda, terwijl ze een slokje nam uit de waterfles die ze had meegenomen. ‘Tegen de tijd dat ze doorheeft dat hij niet gewoon ‘zeurderig’ is, zijn we al boven de Golf van Mexico. Ze is oud. Ze zal zijn luier waarschijnlijk pas rond het middaguur verschonen.’
Jared slaakte een zucht van verlichting, een zucht die hij maandenlang had ingehouden. « Je hebt gelijk. We zijn vrij, Mandy. Geen tranen meer. Geen slapeloze nachten meer. Alleen wij tweeën. »
De stem van de kapitein klonk krakend door de intercom. « Cabinepersoneel, deuren vergrendelen en controleren. »
Ze klinkten met hun plastic waterflesjes, een stille toast op hun ontsnapping. Een toast op het achterlaten van hun gebroken zoon.
Plotseling kraakte de intercom weer.
« Dames en heren, dit is de kapitein. Mijn excuses, maar we hebben van de luchthavenautoriteiten de opdracht gekregen om bij de gate te wachten. Blijf alstublieft zitten. »
Jared verstijfde. Amanda liet haar fles vallen.
‘Wat bedoel je daarmee?’ siste ze.
Door het raam zag Jared blauwe zwaailichten op het asfalt beneden. Niet één auto. Vijf.
‘Oh god,’ fluisterde Jared. ‘Mam.’
