De 26-jarige vrouw van mijn ex-man stond met uitzettingspapieren en een zelfvoldane glimlach voor mijn deur, ervan overtuigd dat mijn landhuis nu van het bedrijf van haar vader was. Ze had geen idee dat ik de documenten in mijn bezit had die niet alleen het huis, maar ook het hele project erachter bewees. Dus ik zei niets en liet haar toneelstukje gewoon doorgaan.
Het eerste wat me opviel, was dat ze niet klopte.
Mijn voordeur – massief mahoniehout, op maat gesneden, ouder dan het meisje dat hem probeerde open te forceren – zwaaide naar binnen in de arm van mijn huishoudster, Elena, die nauwelijks ‘Mevrouw, ze staat erop…’ had kunnen uitspreken, voordat de vrouw op crèmekleurige hakken door mijn marmeren hal klikte alsof ze de eigenaar van het huis al was.
Ze kon niet ouder zijn dan zesentwintig, glanzend donker haar, scherpe jukbeenderen, een designertas die als een kostbaar bezit aan haar pols bungelde. Amber Vale. De nieuwe vrouw van mijn ex-man.
In haar hand hield ze een dikke envelop.
Achter haar stonden twee mannen in goedkope pakken die probeerden er officieel uit te zien, en een hulpsheriff wiens gezichtsuitdrukking al duidelijk maakte dat hij liever niet hier was.
Amber glimlachte naar me alsof we twee vrouwen waren die elkaar ontmoetten voor de lunch, in plaats van dat de ene de andere kwam beroven van haar huis.
‘Naomi,’ zei ze, waarbij ze mijn naam met een zoete, maar venijnige ondertoon uitrekte. ‘Je kunt maar beter gaan zitten.’
Ik bleef onbeweeglijk staan onderaan de trap, met één hand lichtjes op de leuning. ‘Je bent zonder toestemming mijn huis binnengegaan. Zeg wat je wilde zeggen.’
Haar glimlach werd breder. « Eigenlijk is dit landhuis nu eigendom van het bedrijf van mijn vader. »
