De woorden waren niet wreed. Niet opgelost. Maar ze kwamen aan als een vonnis.
Ik herinner me dat ik knikte. Zelfs glimlachte. Een slokje wijn nam ook het niets veroorzaakte.
Want op dat moment zou ik, als ik iets had gezegd, er egoïstisch uitzien.
Dus ik zei niets.
Een week later werd er op mijn deur geklopt.
Geen vriendelijk kloppen. Een scherpe, onregelmatige bonzing die mijn borst al deed samentrekken voordat ik mijn mond opende.
Claire stond daar.
Haar haar was slordig naar achteren gebonden, haar gezicht was rood en haar ogen straalden een emotie uit die ik niet direct kon benoemen.
Woede. Verwarrend. Misschien wel allebei.
‘Jij,’ zei ze, terwijl ze een stap naar voren zette ook ze me wilde opzijduwen. ‘Wat heb je gedaan?’
Ik knipperde met mijn ogen. “Waar heb je het over?”
Lees verder op de volgende pagina
‘Het huis,’ snauwde ze. ‘De hypotheek. De bank belde mama over wat papierwerk, en…’ Ze stopte en schudde haar hoofd. ‘Zelfs dat het al jaren wordt afbetaald.’
Ik heb niet meteen antwoord.
Ze staren me aan, verwacht. Eisend.
‘Vier jaar,’ vervolgde ze, haar stem nu uitgebreid. ‘Ze hebben dat de hypotheek vier jaar geleden volledig is afbetaald. Mijn ouders dachten dat het gewoon… op de een of andere manier gemakkelijker was geworden. Dat ze eindelijk de achterstand hadden ingehaald.’
Haar ogen speurden mijn gezicht af.
En toen zag ze het.
‘Oh mijn God,’ fluisterde ze. ‘Jij was het.’
