A voz dela elevou-se. “Faz-se sempre! Tens sempre de seguir os teus princípios. Ele é teu neto! Ele precisa de ajuda, e tu estás aí a dar sermões sobre lições de vida?”
Coloquei a minha chávena delicadamente sobre a mesa, tentando manter a calma. “Eu não prego. Eu ensino. Há uma diferença.”
Mas a minha calma só pareceu alimentar a fúria dela. Os seus lábios comprimiram-se numa linha fina e, antes que eu pudesse reagir, ela estendeu a mão por cima do balcão e pegou na minha caneca de café.
Os segundos seguintes pareceram irreais. A mão dela moveu-se e a caneca voou.
O café quente espirrou-me para o peito e pescoço, queimando-me a pele através da camisa. Cambaleei para trás, ofegando de dor, e o mundo rodopiou por um segundo. O cheiro a queimado e a tecido molhado invadiu o quarto.
Por uma fração de segundo, ninguém disse nada. A minha filha ficou paralisada, a mão ainda meio levantada, o peito a subir e a descer. O meu neto finalmente levantou os olhos do telefone, com os olhos arregalados.
Então ela rosnou.
« Ótimo! » gritou ela, a voz a tremer de raiva. « Então poupe o seu maldito orgulho! Sempre se preocupou mais em ter razão do que em ser gentil. »
