De tijd lijkt te vertragen in een gevechtssituatie. Het is een fenomeen dat ik heb ervaren in Beiroet, Moskou en Panama. De hersenen verwerken informatie sneller dan het lichaam kan reageren.
Richard sprong naar voren. Hij was veertig jaar oud, 1,83 meter lang en fit. Ik was tweeënzeventig.
Maar Richard vocht met woede. Ik vocht met geometrie.
Toen de knuppel naar beneden kwam, deinsde ik niet terug. Ik stond op en schoof naar links. De knuppel knalde tegen de armleuning van de stoel.
Voordat Richard kon herstellen, drong ik door zijn verdediging heen. Ik gebruikte geen kracht, maar hefboomwerking. Ik greep zijn pols en elleboog vast en draaide ze in tegengestelde richtingen.
Er was een plotselinge , natte bui .
Richard schreeuwde het uit en liet de knuppel vallen. Hij zakte op zijn knieën en greep naar zijn gebroken arm.
De twee agenten richtten hun wapens op hen. « Niet bewegen! Laat het vallen! »
Ik liet de deken uit mijn rechterhand glijden. Ik hief de Glock 19 op.
Ik richtte het niet op de agenten. Ik richtte het op het plafond.
‘Trek je terug!’ blafte ik. Het was niet de stem van een oude dame. Het was de Command Voice. De stem die de luchtaanvallen had bevolen.
De agenten aarzelden. Ze waren getraind om met dronken mensen en huiselijke ruzies om te gaan, niet met dit soort situaties.
‘Wie ben je?’ fluisterde Miller, terwijl hij me nauwlettend observeerde hoe ik het wapen vasthield – wijsvinger op de juiste plek, perfecte houding, mijn ogen scannend.
‘Hij zei dat ik moest verdwijnen, anders zou hij me begraven,’ zei ik, terwijl ik naar Richard keek, die zich op de grond kronkelde. ‘Hij wist niet dat ik dertig jaar lang heb bepaald wie er begraven wordt en wie de schop vasthoudt. Vandaag houd ik ze allebei vast.’
Met mijn vrije hand greep ik in mijn vestzak en gooide een leren portemonnee naar Miller.
Hij ving het. Hij opende het.
Zijn gezicht werd bleek. Hij keek naar het gouden insigne. Hij keek naar de identiteitskaart met de codes voor de hoge veiligheidsmachtiging.
“Inlichtingendienst van Defensie,” las Miller hardop voor. “Directeur Operaties. Gepensioneerd.”
‘En momenteel opnieuw geactiveerd onder het noodprotocol,’ loog ik. ‘De mannen die dit huis omsingelen zijn niet jouw agenten, Miller.’
Alsof het zo afgesproken was, veranderde het geluid van de storm.
Het gerommel was geen donder meer. Het was het ritmische gebrom van rotors.
Schijnwerpers van boven schenen door het kapotte raam en verblindden iedereen. Een stem, versterkt door een luidspreker, galmde vanuit de lucht.
« DIT IS HET FBI-BEVRIJDINGSTEAM VOOR GIJZELINGEN. HET HUIS IS OMGEVEN. LAAT UW WAPENS VALLEN EN VERLAAT HET GEBOUW ONMIDDELLIJK. »
Ik had niet alleen de cyberafdeling gebeld. Ik had een oude vriend gebeld die me nog een leven lang iets verschuldigd was: adjunct-directeur Gordon van het Bureau. Ik vertelde hem dat ik een situatie met binnenlands terrorisme had. Het was vergezocht, maar het zorgde er wel voor dat de hulpdiensten in actie kwamen.
Miller liet zijn pistool vallen. Het kletterde op de grond.
‘Ik wist het niet,’ stamelde Miller. ‘Ik wist het niet.’
‘Onwetendheid is geen excuus, chef,’ zei ik.
Ik keek naar Richard. Hij was bleek, zweette hevig van de pijn in zijn gebroken arm en staarde me vol ongeloof aan.
‘Jij…’ hijgde Richard. ‘Je bent gewoon een oma. Je breit sjaals.’
‘Ik brei,’ beaamde ik. ‘Het houdt mijn handen stabiel voor als ik hondsdolle honden moet neerschieten.’
De voordeur stond vol met mannen in tactische uitrusting. Laservizieren flitsten door de ruimte.
« Federale agenten! »
Ze pakten Miller aan. Ze pakten de jonge agenten aan.
En toen ze bij Richard aankwamen, deed ik een stap achteruit.
‘Wees voorzichtig met die man,’ zei ik tegen de leider van het SWAT-team. ‘Hij heeft een gebroken vleugel. En hij weet waar het lichaam ligt.’
