Liam liep het balkon op met twee espresso’s in zijn handen. Hij was gebruind en ontspannen. De spanningslijnen die zijn gezicht vijf jaar lang hadden getekend, waren verdwenen, gladgestreken door de Italiaanse zon en de rust van een leven in waarheid.
Hij zette de koffie neer en zag de brief. Hij verstijfde even, zijn beschermingsinstinct laaide op.
‘Schrijft ze weer?’
‘Aanhoudend,’ zei Clara. Ze pakte de envelop op. Ze draaide hem in haar handen om.
‘Wil je het lezen?’ vroeg Liam. ‘We kunnen het naar de advocaat sturen. Voeg het toe aan het dossier voor haar hoorzitting over voorwaardelijke vrijlating over… twintig jaar.’
Clara glimlachte. « Nee. Ik denk niet dat ik hoef te weten wat ze te zeggen heeft. Ik ken haar verhaal. Het eindigt in een cel. »
Ze greep in haar zak en haalde er een zilveren aansteker uit. Ze stak hem aan. De vlam danste in de zachte wind.
‘Wat ben je aan het doen?’ vroeg Liam, hoewel hij glimlachte.
« Het huis opruimen, » zei Clara.
Ze hield de vlam tegen de hoek van de envelop. Het papier vatte onmiddellijk vlam. Ze hield de envelop vast tot de hitte haar vingertoppen prikte, en liet hem toen in de lege asbak vallen. Samen keken ze toe hoe de woorden – de smeekbeden, de manipulaties, het venijn – tot zwarte as verpulverden.
‘En je vader?’ vroeg Liam zachtjes.
