Ze liep niet; ze sloop rond. Ze was jong, misschien vierentwintig, en droeg een rode jurk die meer een suggestie dan een kledingstuk was. Haar ogen waren scherp en berekenend, ze scande de kamer niet op schoonheid, maar op prooi.
‘Mark,’ sprak ze zachtjes, me volledig negerend. Ze haakte haar arm in de zijne en drukte zich tegen hem aan met een vertrouwdheid die mijn maag deed omdraaien. ‘Ik beloof dat ik niet te lang blijf. Ik geniet gewoon van een mooi uitzicht.’
Ze keek niet naar de oceaan; ze keek naar Marks portemonnee. En Mark, die dwaas, straalde van oor tot oor.
‘Deze kant op,’ zei Philippe met een strakke kaak. Hij leidde ons naar tafel 4, een toplocatie bij het raam, normaal gesproken gereserveerd voor royalty of beroemdheden van het hoogste niveau.
Terwijl we zaten, pakte Jessica de wijnkaart. Ze sloeg hem open en zuchtte diep.
‘Een voetganger,’ mompelde ze, terwijl ze het op tafel gooide. ‘Mark, bestel de Petrus uit ’82. Als ze die hebben. Ik betwijfel het.’
Mark haastte zich om de sommelier een seintje te geven. « Natuurlijk, Jessica. Wat je maar wilt. »
Ik keek toe. Ik zag Jessica voorover buigen, haar hand rustend op Marks knie onder de tafel. Ik zag Mark iets onder haar servet schuiven. Het was een sleutelkaart. Onze kamersleutelkaart. Die van de Oceanfront Suite die ik had betaald.
Het tikken van de klok in mijn hoofd werd steeds luider.
