Carolyn nam na drie keer overgaan op. Haar stem klonk kortaf en ongeduldig. Ze had me altijd getolereerd en behandeld als een tijdelijke aanwezigheid in het prachtige leven van haar zoon.
‘Claire,’ zei ze. ‘Ik zie een sleepwagen een sedan op mijn oprit afzetten. Wat wil je? Is dit een of andere dramatische actie?’
‘Laat Logan niet in de buurt van die auto komen,’ zei ik. Ik verspilde geen tijd aan beleefdheden.
Stilte aan de lijn. Dan, achterdochtig: « Waarom zou Logan zich druk maken om je auto? En waarom staat die hier? »
‘Ik heb hem horen toegeven dat hij aan mijn remmen heeft geknoeid,’ zei ik duidelijk. ‘De politie is onderweg naar je, Carolyn. De auto is bewijsmateriaal.’
Carolyn haalde scherp adem. Het was de eerste barst in haar beheerste, chique toon. ‘Dat is belachelijk. Logan zou je nooit pijn doen. Hij houdt van je. Je hebt weer eens een aanval.’
‘Ik heb geen psychotische episode,’ antwoordde ik, mijn stem klonk als staal. ‘Ik probeer in leven te blijven. Als je die auto aanraakt, of als je hem eraan laat zitten om te ‘repareren’ wat hij heeft gedaan, ben je medeplichtig aan poging tot moord. Begrijp je dat?’
Een moment. Een lange, uitgestrekte stilte waarin ik haar ademhaling kon horen.
Toen zei ze iets wat me verraste. ‘Hij belde me tien minuten geleden. Hij vroeg of ik je had gezien.’
‘Wat heb je hem verteld?’
‘Ik zei nee,’ zei Carolyn. ‘Maar hij klonk… anders.’
“Anders in welk opzicht?”
‘Manisch,’ fluisterde ze. ‘Goed. Ik blijf buiten staan. Ik wacht op de politie.’
Toen ik ophing, greep Megan mijn hand vast. Haar handpalmen waren koud. ‘Hij komt hierheen,’ zei ze. ‘Als hij de auto niet kan vinden, komt hij jou halen.’
‘Ik weet het,’ zei ik.
De agenten adviseerden ons de deuren op slot te houden en bij elkaar te blijven. De lange agent, wiens naamplaatje sergeant Miller luidde , zei dat hij buiten zou parkeren om goed zichtbaar te zijn. Onze moeder, die eindelijk een afgezwakte versie van de waarheid te horen kreeg – « Logan heeft een psychische crisis en gedraagt zich agressief » – begon te huilen en klemde haar rozenkrans vast.
‘Ik bel hem wel,’ snikte moeder. ‘Ik zal hem tot rede brengen. Hij luistert naar me.’
‘Nee!’ riep ik, te snel. Door mijn scherpe stem schrok ze. ‘Geen contact. Mam, als je hem vertelt dat we hier zijn, maak je dit huis tot doelwit.’
Toen trilde mijn telefoon.
Het geluid klonk als een geweerschot in de stille kamer.
Een bericht van Logan.
Waar is mijn vrouw?
Er volgde er meteen nog een.
Denk je dat je me zomaar voor schut kunt zetten en ermee weg kunt komen? En dat je mijn auto meeneemt?
Toen kwam die gebeurtenis die me het bloed deed stollen, die mijn beenmerg deed bevriezen:
Zeg tegen Megan dat het me spijt dat ze hierin verzeild is geraakt. Maar het is vanavond afgelopen.
Megan las over mijn schouder mee en fluisterde: « Oh mijn God. Hij weet het. »
Sergeant Miller pakte mijn telefoon, fotografeerde de berichten en zijn gezicht stond grimmig. « Als hij opduikt, ga dan niet de confrontatie aan. Bel ons. Doe de deur niet open. »
Voor het eerst drong het met volle kracht tot me door: dit was geen huwelijk dat op de klippen liep. Dit was geen rommelige scheiding. Dit was een man die plannen maakte, een scenario schreef en probeerde de realiteit zich daaraan aan te passen.
En terwijl de lucht buiten Megans ramen donkerder werd en de straat in de buitenwijk veranderde in een schaduwrijk landschap, bleven mijn gedachten rond één angstaanjagende vraag cirkelen:
Als mijn auto niet beschikbaar was om mee te crashen… wat zou Logan dan gedaan hebben?
