Ik ben zwanger van mijn tweede kindje, en iedereen waarschuwde me dat het de tweede keer anders zou aanvoelen.
‘Je zult emotioneler zijn,’ zei mijn moeder, op die veelbetekenende toon die moeders gebruiken wanneer ze wachten tot je toegeeft dat ze gelijk hadden.
Ik rolde met mijn ogen naar haar.
Het bleek dat ze niet helemaal ongelijk had.
Maar die hormonale storm kwam niet van mijn ongeboren kind.
Het kwam van mijn man.
Tijdens deze zwangerschap wilde ik niets liever dan verdwijnen op de bank met een vette afhaalmaaltijd en welk tussendoortje de baby op dat moment ook maar wilde. Me verstoppen voelde makkelijker dan sociaal zijn.
Maar Ava – mijn beste vriendin en zelfbenoemde zwangerschapsaanmoediger – wilde er niets van weten.
‘Ik heb een schattige pottenbakkerij ontdekt,’ kondigde ze op een middag aan terwijl ze een aardbeiensmoothie voor me maakte en me de les las over zelfzorg. Mijn voeten, opgezwollen en pijnlijk, lagen op haar salontafel.
“Ze organiseren van die kleine pottenbakfeestjes. Je meldt je aan, schildert iets leuks en hebt gezellig samenzijn.”
‘Gaan we potten beschilderen?’ vroeg ik botweg, terwijl ik in gedachten honderd andere dingen opsomde die ik liever zou doen.
‘Misschien wel! Of schalen, of babykamerspullen,’ grinnikte ze. ‘Liv, kom op. We kunnen versieringen maken voor de babykamer.’
Ik zuchtte dramatisch. « Goed. Maar jij koopt vanavond alles wat de baby wil. »
‘Afgesproken,’ lachte ze. ‘Ik heb Malcolm al gezegd dat hij bij Tess moet blijven.’
