Mijn handen trilden terwijl ik door de woonkamer liep.
Toen ik het opende, vergat ik hoe ik moest ademen.
Hij stond daar – nu langer dan ik, breedgeschouderd, een jongeman in plaats van een jongen. Maar zijn ogen… zijn ogen waren hetzelfde.
Hij stapte naar binnen en sloeg zijn armen om me heen voordat ik iets kon zeggen.
En toen brak hij in tranen uit.
Het soort huilen dat voortkomt uit jarenlang opgekropt verdriet.
Ik klemde hem net zo stevig vast, bang dat hij weer zou verdwijnen als ik hem losliet.
‘Ik heb elke dag aan je gedacht,’ fluisterde hij.
Ik nam aan dat hij op bezoek was gekomen. Een weekendje, misschien. Een paar uurtjes.
Toen deinsde hij iets achteruit en keek me aan met een vastberadenheid die mijn hart deed pijn doen.
‘Jij zult altijd mijn favoriete persoon ter wereld blijven,’ zei hij zachtjes. ‘Degene van wie ik het meest houd en die ik het meest respecteer.’
Voordat ik kon reageren, legde hij iets kouds en metaalachtigs in mijn handpalm.
Een set sleutels.
‘Ik ben nu achttien,’ legde hij uit. ‘Ik kan zelf bepalen waar ik woon. En ik wil graag bij jou wonen.’
Ik staarde hem aan en probeerde hem te begrijpen.
Hij glimlachte door zijn tranen heen.
‘Ik heb een huis voor ons gehuurd,’ zei hij. ‘Er is een lift. Geen trappen. Ik weet nog hoe moeilijk die trappen voor je waren.’
Ik voelde mijn knieën slap worden…
