Op de oprit aan de overkant – gekleed in een badjas, een kop koffie in haar hand, haar lippen gekruld van voldoening – stond Lindsay. Ze keek toe alsof ze een voorstelling bijwoonde die speciaal voor haar was opgevoerd.
Dat was alle bevestiging die we nodig hadden. Ze had het gedaan. Geen waarschuwing van de Vereniging van Eigenaren. Geen officiële boete. Gewoon een persoonlijke vete en een snelle oproep voor een sleepwagen.
Jack was woedend. Zijn kaken stonden strak, zijn handen gebald. En ik? Ik glimlachte alleen maar.
Want Lindsay wist niet wat ze net had gedaan. Nog niet.
Een sticker van $ 25.000.
We liepen stilletjes naar buiten. Lindsay sloeg haar armen over elkaar en riep zelfvoldaan: « Regels zijn regels! »
Ik keek naar haar en toen naar de chauffeur van de sleepwagen. « Je kunt hier stoppen, » zei ik kalm. « Dit kost haar $ 25.000. »
Dat trok haar aandacht.
« Waar heb je het over? » snauwde ze, haar zelfverzekerde houding plots minder stevig.
Ik wees naar de nauwelijks zichtbare sticker in de hoek van de achterruit: een kentekenplaat met de naam van een overheidsinstelling. Onze voertuigen maakten deel uit van een beschermd wagenpark, verbonden aan een geheime missie. Knoeien ermee, zelfs indirect, leidde automatisch tot aansprakelijkheid voor schade.
Lindsay knipperde met haar ogen, plotseling achterdochtig. De zelfvoldane glimlach was verdwenen.
We draaiden ons om en reden weg.
Er werd op haar deur geklopt.
Ik heb die avond zachtjes gebeld. Gewoon een melding. Burgerlijke bemoeienis. Betreden van overheidsterrein. Niets dramatisch.
