« Welkom in de buurt! » tweette ze bijna. « Ik wilde je even afzetten… en, ja, nog even een korte herinnering: onze Vereniging van Eigenaren staat maar één auto per oprit toe. Strikte regels. Geen uitzonderingen. »
Jasek en ik wisselden een blik uit. Onze auto’s stonden netjes geparkeerd op onze gehuurde plek – niet geblokkeerd door de straat, niet uitgespreid op de stoep, gewoon correct op onze oprit.
« We zijn maar tijdelijke huurders, » legde ik uit. « We zijn hier voor werk. Beide auto’s staan op de oprit, dus we dachten dat het prima was. »
Lindsays glimlach verdween, alsof iemand een schakelaar had omgezet. « Nou… de Vereniging vindt het niet erg dat jullie tijdelijke huurders zijn. »
Ze zei het met een toon die duidelijk maakte dat regels voor haar geen richtlijnen waren, maar wapens.
We bedankten haar, namen de koekjes aan en deden voorzichtig de deur dicht. Zodra de deur in het slot viel, keek ik Jack aan.
Toen moest ik op mijn instinct vertrouwen.
De auto werd zonder waarschuwing weggesleept.
Drie dagen later, bij zonsopgang, werden we wakker van een vreemd, dreunend geluid buiten. Het was geen normale ochtendruis. Het was zwaar, mechanisch. Jack trok de gordijnen open.
Lawzke.
Twee.
Ze namen onze auto mee zonder te kloppen of te waarschuwen. Geen briefje. Geen melding. Gewoon een sleepwagen die doelgericht onze oprit opreed.
