‘Don Ernesto…’ fluisterde ik.
Ernesto de la Torre, mijn voormalige schoonvader. De vader van Javier. Eigenaar van de helft van de vastgoedsector in Madrid. Een man die twee jaar eerder op mijn bruiloft een toast had uitgebracht en me had omschreven als « de dochter die ik nooit heb gehad ».
De dochter die nu naar rook, vocht en nederlaag rook.
Hij kwam dichterbij en bekeek me van top tot teen. Achter hem, bovenaan de trap, zag ik het silhouet van zijn chauffeur naast een zwarte SUV met getinte ramen staan.
‘Stap in de auto,’ zei hij, zijn stem brak. ‘Ze vertelden me dat je verdwenen was. Dat je het land had verlaten. Dat…’ hij klemde zijn kaken op elkaar, ‘…dat je dood was.’
Ik barstte in een schril lachje uit.
“Voor veel mensen ben ik dat.”
Een paar seconden lang was het enige geluid het gemurmel van de rivier. In zijn ogen zag ik iets wat ik niet verwachtte: schuldgevoel.
‘Ik zou hier niet moeten zijn,’ mompelde ik. ‘Javier… Lucía… ze willen niets over mij horen.’
De namen van mijn ex-man en mijn voormalige beste vriendin hingen zwaar in de lucht.
Ernesto schudde zijn hoofd.
‘Javier bepaalt mijn leven niet. En Lucía…’ Hij sloot even zijn ogen, alsof hij iets achterhield. ‘Er is veel veranderd, María.’
