Ik legde mijn telefoon met het scherm naar beneden en keek rond in mijn studeerkamer. Mijn studeerkamer nu. Ik was langzaam aan begonnen met het vervangen van spullen. De zware olieverfschilderijen waren weggehaald en vervangen door planken vol boeken die ik daadwerkelijk wilde lezen. De enorme wereldbol die mijn vader graag ronddraaide tijdens zijn betogen was verdwenen, gedoneerd aan een kringloopwinkel. Het bureau was gebleven, maar ik had de imposante leren stoel ingeruild voor een stoel waarin ik me niet voelde alsof ik op iemands troon zat.
Het raam keek uit op de straat. Dezelfde straat waar ik maanden eerder een verhuiswagen de laatste restjes van mijn jeugd had zien wegvoeren.
Een briesje deed de gordijnen bewegen.
Ik ademde uit.
Mensen zoals mijn ouders denken dat ze onaantastbaar zijn, dat de regels voor anderen gelden, dat er altijd wel iemand buiten beeld zal zijn die bereid is zich voor hen op te offeren.
Zesentwintig jaar lang was ik die persoon.
Niet meer.
Ze hadden in één ding gelijk: ik was het vuil.
Maar ze vergaten dat er zonder grond nergens iemand kan staan.
En nu stond ik voor het eerst helemaal op eigen benen.
EINDE.
