Ik keek rond naar alle dozen en meubels. « Dus je blijft hier? »
« Even tijdelijk, » zei Marcus. « Tot ik iets nieuws vind. »
Sandra liep naar ons toe met een geveinsde, strenge glimlach. « We stellen het erg op prijs dat jullie bij ons logeren. Natuurlijk moeten we wel wat aanpassingen doen. Jullie kamer zou perfect zijn voor de kinderen. Jullie kunnen verhuizen naar de kleine kamer aan het einde van de gang. »
« Ik kom mijn kamer niet uit, » zei ik resoluut. « Ik werk vanuit huis. Ik heb mijn computer en goed internet nodig. »
Sandra’s glimlach verdween. « Nou, ik vind dat de behoeften van de kinderen voorop moeten staan. »
« En ik ben degene die de hypotheek en de rekeningen betaalt, » antwoordde ik.
Sandra sloeg haar armen over elkaar. « Nou, dat geeft je niet het recht om egoïstisch te zijn. We zijn familie. »
“Familie die nooit heeft gevraagd of ik gasten wilde,” antwoordde ik.
« Prima, » zei Sandra toen ik weigerde te wijken. « Hou je kostbare kamer. Maar verwacht niet dat we dankbaar zijn als je niet eens aan familie in nood denkt. »
Ik ging naar boven en deed de deur achter me dicht. Toen begon de nachtmerrie pas echt.
Het huis was nooit meer stil. Marcus lag de hele dag op de bank te luieren, deed alsof hij op zoek was naar werk en pleegde telefoontjes die nergens toe leidden. Sandra liep rond alsof ze een soort levensredder was, alsof we geluk hadden dat ze er was.
Maar het moeilijkste was om mijn werk af te krijgen. De kinderen stonden constant op mijn deur te bonken en kwamen mijn videovergaderingen binnenvallen, waardoor ik mijn concentratie volledig verloor.
« Kun je de kinderen alsjeblieft rustig houden tijdens mijn werkuren? » vroeg ik Marcus op een ochtend. Gezinsspelletjes
« Het zijn maar kinderen, » zei hij, zonder op te kijken van zijn telefoon. « Je begrijpt het niet omdat je geen telefoon hebt. »
Het breekpunt kwam twee maanden later. Ik kwam terug van een boodschap en ontdekte dat mijn internet het niet deed. Ik ging de router controleren en ontdekte dat iemand de ethernetkabel met een schaar had doorgeknipt. De draad was netjes doormidden geknipt.
Ik was woedend. Ik stormde de trap af met de doorgeknipte draad in mijn hand. « Wie heeft dit gedaan? »
Sandra zat op de bank haar nagels te lakken. Ze keek naar het ijzerdraad en lachte. « O, dat. Tommy speelde met een schaar en moet je kamer binnengekomen zijn. Kinderen blijven kinderen. »
« Dit is niet grappig! » zei ik. « Ik heb morgen een deadline! »
« Misschien moet je je deur maar op slot doen als je je zo zorgen maakt over je kostbare computerapparatuur, » zei ze met een schouderophalen.
“Misschien moet je eens op je kind letten en hem leren dat hij geen andermans eigendommen mag vernielen!” antwoordde ik.
Toen verdween Sandra’s nep-liefheid. « Waag het niet om me te vertellen hoe ik mijn kinderen moet opvoeden! Je hebt geen idee hoe het is om ouder te zijn. »
« Ik weet hoe het is om respect te hebben voor andermans spullen, » riep ik boos.
Toen ik mijn ouders en Marcus uitlegde wat er was gebeurd, verwachtte ik dat ze me zouden steunen. In plaats daarvan kozen ze haar kant.
« Je bent te streng, Zoya, » zei papa. « Het is maar een draadje. Je kunt een nieuwe kopen. »
Ik kon niet geloven wat er gebeurde. Ik was degene die de rekeningen betaalde en iedereen onderdak bood – en op de een of andere manier stonden ze nog steeds aan haar kant. Daarna voelde het huis koud en onwelkom aan.
Toen kwam het moment waar ik op had gewacht: een flinke bonus rolde binnen. Een van mijn programma’s was verkocht en ik kreeg er bijna $ 60.000 voor terug. Dat bracht mijn spaargeld op iets minder dan $ 240.000.
Ik werkte al stilletjes samen met een makelaar: Dave, een studievriend. Drie weken na die bonus belde hij me.
« Ik denk dat ik de ware heb gevonden, » zei hij. « Een appartement met twee slaapkamers in het centrum. Prachtig gebouw, ideaal voor werken op afstand. »
Hij had gelijk. Het was alles waar ik op gehoopt had: kamerhoge ramen, hardhouten vloeren en zelfs een apart kantoor. Halverwege de rondleiding hoefde ik niets meer te zien.
« Ik neem het wel », zei ik.
