Alle woede die ik in me droeg, begon te verschuiven. Niet te verdwijnen, maar te verzachten.
Ze had me niet de rug toegekeerd.
Ze had op haar eigen, gebrekkige manier geprobeerd me te beschermen.
Zelfs toen het haar de kans ontnam om goed afscheid te nemen.
In de weken die volgden, speelde ik die middag voor haar deur steeds opnieuw af. De trilling in haar stem. De manier waarop ze eruitzag alsof ze meer wilde zeggen, maar het niet deed.
Misschien dacht ze dat ze me daarmee een extra last bespaarde.
Misschien dacht ze dat er nog tijd zou zijn.
