Net boven zijn rechteroor, onder het dunne grijze haar, verscheen iets onbekends: vage inkt, enigszins vervaagd door de ouderdom.
Een tatoeage.
Ik boog me voorover. De inkt was oud, door de tijd vervaagd. Het was geen nieuwe inkt. Verborgen onder zijn haar stonden twee reeksen getallen, gescheiden door decimalen.
Coördinaten.
Ik deinsde verbijsterd achteruit.
‘Je hebt nooit een tatoeage gehad,’ fluisterde ik. ‘Anders had ik het geweten.’
Zoiets ontgaat je niet bij iemand naast wie je tweeënveertig jaar hebt geslapen. Maar Thomas had zijn haar altijd langer gedragen. Nu het voor de begrafenis kortgeknipt was, was het litteken eindelijk zichtbaar.
