De housewarming – of liever gezegd, de ‘lancering van de showroom’, zoals de uitnodiging luidde – stond gepland drie dagen na het fiasco in de galerie. De e-mail, goedgekeurd door Brandon, werd verstuurd door ons marketingteam en nodigde ‘geselecteerde partners en vrienden van Grayline’ uit om ‘een nieuw hoofdstuk in luxe wonen’ te vieren.
Ik arriveerde twintig minuten na de officiële aanvangstijd, gekleed in een zwarte broek, een witte zijden blouse en een blazer die me niet paste. Mijn haar was opgestoken; mijn make-up was minimaal. Ik droeg een klein leren tasje met mijn telefoon, mijn sleutels en een envelop met documenten. Achter me wachtten twee mannen: mijn advocaat, in zijn gebruikelijke antracietkleurige pak, en een hulpsheriff in uniform.
Vanuit de gang hoorde ik muziek en gelach onder de deur door. Glas klonk. Iemand riep iets over het uitzicht.
Ik heb niet aangeklopt. Ik heb mijn hoofdsleutel gebruikt.
Het slot klikte en de deur zwaaide naar binnen, het geluid sneed de muziek in tweeën. Hoofden draaiden zich om. Gesprekken stokten. Iemands lach stierf midden in een noot weg.
Brandon stond bij het keukeneiland, een glas champagne in de ene hand en de andere hand bezitterig om Isabella’s middel geklemd. Ze droeg een witte jurk die eruitzag alsof hij speciaal voor Instagram was besteld: strak, perfect en peperduur. Haar haar viel in glanzende golven over haar rug. Ze zag er precies uit zoals je van een maîtresse in Miami zou verwachten.
Heel even flitste er een blik van herkenning in haar ogen toen ze me zag – waarna ze een geforceerde glimlach opzette. Een gast. Een collega. Ze had geen idee.
Brandon, daarentegen, veranderde zo snel van zelfvoldaan naar woedend dat ik de tandwielen bijna hoorde kraken.
‘Victoria,’ snauwde hij, terwijl hij zijn glas iets te hard neerzette. ‘Wat doe je hier? Dit is een privé-evenement.’
‘Echt?’ vroeg ik kalm, terwijl ik naar binnen stapte. ‘In mijn gebouw, in mijn unit, met het budget van mijn bedrijf?’
Hij bloosde. « We hebben het hier toch over gehad? Het is een showroom. Voor klanten. Je kunt niet zomaar binnenstormen zonder aankondiging. En waar is mijn pasje? Mam zei dat je eerder een of andere beveiligingstruc hebt uitgehaald. Ik probeer je al de hele dag te bereiken. Je maakt me voor schut. »
Ik stapte opzij, waardoor de twee mannen achter me in beeld kwamen.
Het werd muisstil in de kamer.
‘Meneer Brandon Bishop?’ vroeg de agent formeel.
Brandons bravoure wankelde. « Ja? »
« We zijn hier om een uitzettingsbevel te overhandigen wegens ongeoorloofde bewoning van deze woning, » zei de agent. Hij haalde een opgevouwen document uit zijn zak.
Brandon lachte. Het was te luid, te hard. « Uitzetting? Dat is belachelijk. Dit is mijn appartement. Ik heb het via het bedrijf gehuurd. »
‘Nee,’ zei ik. Mijn stem sneed door de zijne heen. ‘Dat heb je niet gedaan.’
Ik liep naar het eiland toe, mijn hakken tikten op het marmer dat ik twee jaar eerder had uitgekozen uit stalen in een stoffig magazijn.
‘Dit gebouw behoort toe aan VGroup Holdings,’ vervolgde ik. ‘Een bedrijf dat volledig in mijn bezit is en door mij wordt gecontroleerd. Er is geen huurcontract voor u of mevrouw Martinez. Uw aanwezigheid hier is ongeoorloofd.’
Isabella verstijfde. « Brandon, » siste ze binnensmonds, « waar heeft ze het over? Je zei toch dat ik… »
‘Het is slechts een formaliteit,’ zei hij snel, terwijl zijn ogen heen en weer schoten tussen mij en de agent, en vervolgens naar de gezichten die hun best deden om niet te staren. ‘Victoria, hou op. Je overdrijft. Je kunt me er niet uitgooien. We zijn getrouwd. Dit is gemeenschappelijk bezit.’
Mijn advocaat stapte naar voren, met een beleefde maar meedogenloze uitdrukking. « Dat klopt niet. Dit pand is eigendom van een commerciële onderneming die vóór uw huwelijk is opgericht en waarin u geen aandelen bezit. Uw bewoning hier brengt risico’s met zich mee voor het bedrijf, om nog maar te zwijgen van het reputatierisico van… onjuiste verklaringen… die aan bepaalde partijen zijn afgelegd. »
Hij knikte naar Isabella, wier gezicht bleek was geworden.
‘U heeft dertig minuten om te vertrekken,’ zei de agent, terwijl hij op zijn horloge keek. ‘Daarna wordt u beschouwd als huisvredebreukeling.’
‘Dertig minuten?’ riep Brandon. ‘Mijn spullen zijn hier. Onze gasten zijn hier. Je kunt niet—’
‘Je kunt je gasten vragen om je te helpen met inpakken,’ zei ik. ‘Dat is een efficiënt gebruik van de middelen.’
Ik verhuisde naar het eiland en pakte een fles wijn die zorgvuldig tussen ambachtelijke kazen en handgemaakte crackers stond. Ik herkende het etiket meteen. Het was een wijn uit mijn privékelder, een gelimiteerde jaargang die ik bewaard had voor… iets. Ik kon me niet eens meer herinneren waarvoor.
‘Laat de wijn maar staan,’ voegde ik eraan toe, terwijl ik de fles terugzette. ‘Die heb je ook niet betaald.’
Even was het stil. Toen, als een kudde die opschrikt van een stille roofdier, begonnen de gasten zich te verspreiden. Ze mompelden smoesjes, pakten hun handtassen en vermeden mijn blik. Ze liepen langs de agent en mijn advocaat naar buiten, hun designer schoenen zachtjes tikkend op het marmer.
Isabella verdween de slaapkamer in en sloeg de deur dicht. Ik hoorde lades opengetrokken worden, kledinghangers over een stang schuiven. Brandon stond als aan de grond genageld, zijn gezicht vertrokken van angst, zijn ogen schoten heen en weer.
‘Je maakt een scène,’ siste hij tegen me. ‘Voor ieders neus. Besef je wel wat dit voor het merk betekent? Voor het bedrijf?’
‘Ja,’ zei ik. ‘Daarom maak ik er snel een einde aan.’
Zijn ogen richtten zich eindelijk op mij, alsof hij me voor het eerst echt zag. Niet de stille vrouw aan de rand van het feest. Niet de onzichtbare kostenpost. Niet de probleemoplosser. Gewoon… de persoon die de ontsteker in handen had.
Daar zat een soort wrede voldoening in, dat zal ik niet ontkennen.
Maar onder al die woede, die zwarte humor en die precieze juridische strategie, woelde er iets zachters in me. Verdriet om de versie van mezelf die in hem had geloofd. Die had geloofd dat als ze maar genoeg zou bouwen, genoeg zou geven, genoeg zou financieren, ze veilig zou zijn.
De ondergang betrof niet alleen hem. Het betrof ook haar.
Negenentwintig minuten later draaide ik mijn sleutel weer in het slot. De opslagruimte was leeg. Er lagen nog een paar spullen, verspreid alsof ze er later nog bij waren gekomen – een enkele sok, een goedkoop flesje parfum, een halfvolle tube lippenstift. De agent keek nog een laatste keer rond en knikte toen.
« De sloten worden morgenochtend vervangen, » zei mijn gebouwbeheerder.
‘Maak het vanavond klaar,’ antwoordde ik.
Toen ik het gebouw verliet, begon de lucht aan de randen van de horizon donkerder te kleuren. Ik kon mijn spiegelbeeld vaag zien in het glanzende zwart van mijn autoruit: een vrouw die de touwtjes in handen had, of in ieder geval een overtuigende indruk daarvan.
Mijn handen trilden de eerste drie minuten van de autorit naar huis.
