Op de verdieping eronder schoof de verkoopmedewerker de platina kaart door de lezer.
Ik keek hoe het kleine schermpje kantelde, hoe de wenkbrauwen van de vrouw zich lichtjes fronsten. Mijn hartslag synchroniseerde met de korte digitale pauze die volgde – een haperend moment waarop cijfers razendsnel van de terminal in de galerie via het kaartnetwerk naar het banksysteem schoten en vervolgens rechtstreeks de stalen muur in die ik net had laten vallen.
Afgewezen, dacht ik, precies op het moment dat het gezicht van de medewerker een beleefde, spijtige uitdrukking aannam.
‘Het spijt me zeer, mevrouw,’ zei ze, haar stem zacht maar toch duidelijk hoorbaar in de stille kamer. ‘Deze kaart is geweigerd.’
Het moment kwam als een speld die in een kathedraal valt.
Lisa’s lach was scherp en luid en weerkaatste tegen de schilderijen. « Doe niet zo belachelijk, » snauwde ze. « Speel het nog een keer. Het is een platina kaart. »
Ze sprak « platina » uit als een titel. Alsof het om royalty ging.
De medewerker knikte nerveus. Veegde. Wachtte. Het kleine apparaatje dacht dit keer een seconde langer na, alsof het in de war was.
Afgewezen.
« Er wordt een beveiligingsblokkering weergegeven, » zei de medewerker voorzichtig. « Het lijkt erop dat deze kaart als verloren of gestolen is opgegeven. »
Even was er geen beweging. Toen trok het bloed zich terug uit Lisa’s gezicht en stroomde het in één keer weer terug, waardoor haar wangen de kleur van zonnebrand kregen.
‘Gestolen?’ herhaalde ze, haar stem verheffend. ‘Dat is mijn kaart. Ik ben een geautoriseerde gebruiker. Weet u wie mijn zoon is? Bel onmiddellijk de bank. Vraag uw manager. Dit is absurd.’
Isabella haalde haar armen van elkaar, irritatie maakte plaats voor verveling. ‘Echt waar, Lisa,’ zei ze, haar stem klonk luid en duidelijk door de open ruimte. ‘Je zei dat dit geregeld was. Ik heb deze speciaal uitgekozen. Hij past bij de eetkamer. Ik heb vrijdag een etentje.’
Dat zul je niet doen, dacht ik.
Mijn telefoon trilde in mijn hand. Een berichtje van Brandon verscheen op het scherm.
Moeder zegt dat de kaart niet werkt. Ze is met een vriendin in de galerie. Repareer het nu. Dit is gênant.
“Een vriend.”
Hij had haar naam kunnen typen. Isabella. De vrouw met wie hij al… hoe lang was het ook alweer, vijftien maanden? Achttien? – het bed deelde. Ik kende de cijfers; ik hield de cijfers bij. Maar het vervaagde allemaal tot één lange, misselijkmakende opsomming van verraad.
Hij dacht nog steeds dat ik de IT-afdeling van zijn leven was, die bij een metaforische router stond te wachten om zijn realiteit te resetten zodra die even haperde.
Niet meer.
Ik typte langzaam en genoot van elke toetsaanslag.
Het is geen storing, Brandon.
Het is een executieverkoop.
Ik drukte op verzenden en zag hoe Lisa’s reactie van beledigd naar woedend werd. De galeriehouder snelde toe, bood zijn excuses aan en stelde voor om een andere kaart te proberen. Lisa rommelde in haar handtas en mompelde over incompetentie. Mijn kaart werkt altijd. Dit is schandalig. Ik zal een recensie schrijven.
Ze greep haar telefoon, ongetwijfeld om Brandon te bellen en te eisen dat hij « dit nu meteen oplost », want dat was wat hij in haar ogen had gedaan. En in zijn ogen was dat wat ik had gedaan.
Ik heb niet gewacht om de rest te zien.
De uitkomst was onvermijdelijk: ze zouden woedend en vernederd vertrekken, zonder het schilderij. Lisa zou de galerie de schuld geven. Brandon zou mij de schuld geven. Isabella zou waarschijnlijk iedereen de schuld geven behalve zichzelf.
Maar voor het eerst lag de schuld niet bij mij. De bloeding was gestopt.
Ik stopte mijn telefoon in mijn tas, zette het halfvolle glas op de reling en draaide me om. De hakken van mijn laarzen tikten op de metalen traptreden terwijl ik van de tussenverdieping afdaalde, elke trede als een tik van een aftelling.
De bevriezing van de kaart was slechts de eerste slooplading. Ik had zorgvuldiger geplaatste explosieven, verbonden met de structuur van mijn zogenaamde leven, en ik was klaar met doen alsof ik niet wist waar de ontstekingsknop zat.
