Een uur later viel Sophie in slaap, terwijl de antibiotica gestaag in haar arm druppelden. Ik kuste haar voorhoofd, streek haar haar glad en fluisterde een belofte die ik met mijn leven zou nakomen.
‘Ik moet terug naar het huis,’ zei ik tegen rechercheur Holt in de gang. ‘Ik moet haar kleren ophalen, haar beer… en ik moet kijken wat ze nog meer verbergt.’
‘Ik stuur een patrouillewagen om u te begeleiden,’ zei Holt. ‘Ga niet met haar in gesprek als ze thuiskomt.’
Ik reed in een roes terug naar het huis. Het gebouw zag er hetzelfde uit – het keurig onderhouden gazon, het veranda-licht aan – maar het voelde als een decor voor een horrorfilm. Ik ging stilletjes naar binnen. De lucht binnen was muf.
Ik ging meteen naar Sophie’s kamer om een tas in te pakken. Haar favoriete knuffelkonijn. Haar zachtste dekentje. De dingen die naar geborgenheid roken.
Vervolgens ging ik naar de hoofdslaapkamer.
Ik wist niet precies waar ik naar zocht. Misschien een dagboek. Misschien bewijs van haar woede. Ik opende Laurens inloopkast. Rijen designerjurken, op kleur gesorteerd, hingen er in volkomen stilte. Het was een altaar voor haar ijdelheid.
Ik schoof de winterjassen achterin opzij en keek of er iets lag. Mijn hand raakte iets hards aan.
Een rugzak. Geen modeaccessoire, maar een stevige, tactische nylon tas.
Ik haalde het eruit. Het was zwaar.
Ik ritste het hoofdvak open.
Ik hield mijn adem in.
Binnenin zaten twee paspoorten: een voor Lauren en een nieuw paspoort voor Sophie. Maar de namen klopten niet. Laura Bennett. Sarah Bennett.
Onder de paspoorten lagen stapels contant geld. Dikke bundels honderd-dollarbiljetten. Ik schatte het op minstens vijftigduizend dollar.
En helemaal onderin een manilla-envelop. Daarin zaten geprinte reisdocumenten voor een vlucht naar Buenos Aires , die de volgende ochtend om 6:00 uur vertrok. Enkele reis.
