Ik kwam binnenlopen op het verlovingsfeest van mijn broer. De bruid fluisterde met een minachtende toon: « Dat stinkende plattelandsmeisje is er! » Ze wist niet dat ik de eigenaar van het hotel was – of dat de familie van de bruid op het punt stond de waarheid op een bloederige manier te ontdekken.
Op het moment dat ik die balzaal binnenliep, hoorde ik haar het zeggen: Sloan Whitmore, de perfecte verloofde van mijn broer, die met een glas champagne in haar verzorgde hand naar haar bruidsmeisjes leunde. Haar gefluister was luid genoeg om door de hele zaal te dragen, en ik weet dat ze het zo bedoelde. « Oh, … Lire plus