‘Meneer Reeves,’ zei hij, terwijl hij naar zijn tablet keek. ‘De prins in uw appartement behoort noch aan uw broer, noch aan u.’
Ik fronste mijn wenkbrauwen. « Dus, wie is het? »
Hij draaide het scherm naar me toe. ‘Een man genaamd Thomas Hail. Zegt die naam u iets?’
Ik was sprakeloos. Thomas was de neef van mijn huisbaas. Hij was verantwoordelijk voor het onderhoud.
Grant knikte. « Hij zit momenteel vast. We hebben de camerabeelden teruggevonden. Hij is gisteravond in uw appartement ingebroken met een reservesleutel. Hij wordt onderzocht voor een reeks inbraken in het complex. »
Ik voelde me misselijk. « Wat deed hij daar binnen? »
Grant aarzelde. « Misschien wilt u het zelf wel eens zien. »
Hij leidde me naar de trap; een vage geur van stof en oude verf hing in de lucht. Mijn deur stond op een kier, de grendels waren eruit gerukt. Binnen leek het appartement vrijwel onveranderd, op de foto’s na. Alle ingelijste foto’s van Liam, mijn zoon, en mij waren omgedraaid. Op de salontafel lag een simpele envelop.
Grant gebaarde in haar richting. « Het lag op de bank toen we aankwamen. »
Mijn handen trilden toen ik het opende. Binnenin stond een gedrukte boodschap: « Vertel je moeder de waarheid. Uiteindelijk komt ze altijd weer thuis. »
Mijn keel werd droog. « Dat slaat nergens op, » mompelde ik.
Grant staarde me aan. « We voeren een grondige analyse van de brief uit. Heb je enig idee wat het zou kunnen betekenen? »
Ik staarde nog eens naar de woorden, de perfect uitgelijnde letters, afgedrukt op een thuisprinter. Maar de woorden – “Vertel het je moeder” – troffen me als een donderslag bij heldere hemel. Ik deinsde achteruit, mijn hart bonkte in mijn keel. “Hij was niet aan het inbreken om iets te stelen. Hij was iets aan het bezorgen.”
Grant fronste zijn wenkbrauwen. « Wat moet ik bezorgen? »
Ik slikte moeilijk. « Een bericht bedoeld voor haar, niet voor mij. » En plotseling leek de vreemde paniek van mijn moeder tijdens het avondeten niet langer op een poging tot controle. Het was angst.
De volgende ochtend werd ik wakker met drie gemiste oproepen van mijn moeder en één van een onbekend nummer. De voicemail van agent Grant begon met: « Mevrouw Reeves, we hebben bevestigd dat Thomas Hail vorige week via een anonieme overschrijving is betaald. Deze overschrijving is getraceerd naar een rekening op naam van uw moeder. »
Even was ik verlamd. De lucht in mijn appartement werd zwaar en drukte op mijn borst. Mijn moeder had de man ingehuurd die bij me had ingebroken.
Ik belde Grant meteen op. « Weet je het zeker? »
‘Ja,’ zei hij kalm. ‘De betaling was voor onderhoudsdiensten, maar gezien het tijdstip en het briefje dat we vonden, lijkt het opzettelijk. We denken dat uw moeder misschien iets probeerde terug te krijgen.’
Ik lachte bitter. « Wat moet ik terugkrijgen? Ik bezit niets wat ze niet al kan manipuleren. »
Toen verstijfde ik. De doos op zolder, die met het opschrift ‘Papa’s zakelijke documenten’, die ik vorige maand tijdens het opruimen had gevonden. Daarin zaten eigendomsbewijzen, ondertekend door hen beiden, maar nooit aangegeven bij de belastingdienst. Ik had het aan niemand verteld.
Grants toon werd scherper. « Mevrouw Reeves, kent uw familie een geschiedenis van financiële geschillen? »
« Geschiedenis? » mompelde ik. « Mijn moeder heeft er haar carrière van gemaakt. »
Nog geen uur later was ik terug op het bureau. Het dossier op tafel bevatte foto’s van de brief, de kapotte deur en transactiegegevens. Grant gaf ze aan mij.
« Wilt u een klacht indienen tegen uw moeder? »
Ik aarzelde. Het woord ‘moeder’ voelde nog steeds heilig voor me, maar de vrouw die hij beschreef was dat niet. ‘Nog niet,’ zei ik. ‘Eerst wil ik weten wat ze wanhopig probeerde te verbergen.’
Hij knikte. « Dan moeten we voorzichtig met hem praten. »
Die avond stuurde ik haar een berichtje: « Eten bij mij thuis. 19.00 uur. Geen spelletjes deze keer. » Ze antwoordde binnen enkele seconden: « Oké, maar ik hoop dat je klaar bent om de waarheid te horen. » Voor het eerst in mijn leven was ik dat echt.
Precies om zeven uur werd er op mijn deur geklopt – zacht en methodisch, zoals altijd. Mijn moeder stond daar, onberispelijk gekleed, alsof ze een klant ontving, en niet haar dochter, juist degene bij wie ze had proberen in te breken.
‘Lauren,’ zei ze, terwijl ze ongevraagd binnenkwam. Haar parfum trof haar als eerste: vertrouwd, duur, verstikkend. ‘Je had de politie niet moeten bellen.’
Ik sloeg mijn armen over elkaar. « Je had geen crimineel naar mijn huis moeten sturen. »
Haar lippen spanden zich aan. « Let op je toon. Je begrijpt niet wat er aan de hand is. »
‘Leg het dan uit,’ zei ik, wijzend naar de bank.
Ze ging zitten en kruiste haar benen nauwkeurig. « De zaken van je vader waren niet eenvoudig. Deze papieren die je gevonden hebt, zijn niet van jou. Thomas had ze discreet moeten ophalen voordat je iets doms deed. »
Ik staarde haar verbijsterd aan. « Je hebt iemand ingehuurd om in te breken in mijn huis in plaats van met me te praten. »
Haar stem werd zachter en nam die manipulatieve toon aan die ze zo perfect beheerste. « Ik beschermde je. Er zijn dingen die je niet hoeft te weten. »
ADVERTENTIE
