Deel 2: De gewaagde eis
Drie weken later.
Ik zat in mijn kantoor op de 45e verdieping van de Zenith Tower. De stad San Francisco leek wel een printplaat onder me, auto’s bewogen zich als datapakketten door de straten.
Mijn assistente, Sarah, kwam binnen via de intercom. « Mevrouw Sterling? De kwartaalprognoses voor de Aziatische markt liggen klaar om door u bekeken te worden. »
“Dankjewel, Sarah. Stuur ze maar door.”
Mijn telefoon trilde op het mahoniehouten bureau. Het was de speciale beltoon die ik al jaren niet had veranderd – die van ‘Familie’.
Ik aarzelde. We hadden sinds de bruiloft niet meer met elkaar gesproken. Ik nam aan dat ze nog steeds aan het ‘vakantie vieren’ waren, of misschien deden alsof ik niet bestond, omdat het erkennen van mijn huwelijk zou betekenen dat ze niet langer in het middelpunt van de belangstelling stonden.
Ik heb het opgepakt. Een berichtje van papa.
‘Je broer, Caleb, trouwt met een rijke vrouw. De Vanessa’s. Ken je ze? Ze hebben een hotelketen. Mama en ik hebben dringend $10.000 nodig. We moeten pakken en cadeaus kopen om ons voor te bereiden op de ontmoeting met de schoonfamilie. We kunnen niet arm overkomen voor hen. Maak het nu over. Wees geen ondankbaar kind. Wij hebben je opgevoed.’
Ik heb het twee keer gelezen. Toen moest ik lachen.
Het was een koud, scherp geluid dat weerkaatste tegen de glazen wanden.
Ze waren niet naar mijn bruiloft gekomen omdat het « goedkoop » was. Ze hadden me een loser genoemd op de gelukkigste dag van mijn leven. En nu wilden ze mijn geld om indruk te maken op de schoonfamilie van hun « gouden kind », Caleb.
Caleb, die van drie universiteiten was afgevallen. Caleb, die elk jaar met kerst geld van me ‘leende’ en het nooit terugbetaalde. Caleb, die blijkbaar met een ‘miljonairsdochter’ ging trouwen.
De ironie was verstikkend. Ze waren doodsbang om arm over te komen in het bijzijn van vreemden, terwijl ze hun in werkelijkheid rijke dochter behandelden als een spaarpot die ze kapot konden slaan wanneer ze wat wisselgeld nodig hadden.
Ik draaide mijn stoel om en keek uit over de baai. De mist trok over de brug binnen.
Ik zou ze kunnen blokkeren. Ik zou het kunnen negeren.
Maar toen dacht ik aan de tekst op mijn trouwdag: « Wij gaan niet om met losers. »
Er vormde zich een plan in mijn hoofd. Het was kleinzielig. Het was meedogenloos. Het was perfect.
Ik typte een antwoord, mijn vingers dansten over het glazen scherm.
“Ik begrijp het. Dat klinkt heel belangrijk. Ik wil graag helpen. Ik doe geen bankoverschrijvingen meer – vanwege veiligheidsrisico’s. Maar als jij en Caleb morgen om 14.00 uur naar mijn kantooradres komen, kan ik jullie het contant geld geven. Dat is wel het minste wat ik kan doen.”
Ik heb het adres bijgevoegd.
101 California Street. Penthouse Suite.
Mijn telefoon trilde meteen terug.
“Prima. We komen eraan. Laat ons niet wachten. We hebben een pasafspraak om 4 uur.”
Geen « dankjewel. » Geen « hoe gaat het? » Alleen maar eisen.
Ik leunde achterover in mijn stoel en tikte met mijn pen op het bureau. Ze dachten dat ze een cheque kwamen ophalen bij een secretaresse die het moeilijk had. Ze hadden geen idee dat ze een leeuwenkuil binnenliepen.
Ik drukte op de intercomknop. « Sarah? »
‘Ja, Maya?’
« Maak mijn agenda vrij voor morgenmiddag. En bel de beveiliging. Ik verwacht drie gasten. Behandel ze als… toeristen. »
“Begrepen.”
Ik glimlachte. Wilden ze een realitycheck? Ik stond op het punt ze er een te geven die ze niet konden incasseren.
