Maar al snel werd het nog erger.

Toen betrapte ik mezelf erop dat ik al excuses verzon voordat ik überhaupt iets had gezegd.

Hij begon kritiek te leveren op het eten. Het was of te zout, of niet zout genoeg, of « vroeger was het beter ». Op een dag draaide ik wat oude liedjes die ik mooi vond. Hij kwam de keuken in en zei: « Zet dat uit. Normale mensen luisteren niet naar dat soort muziek. » Ik zette het uit. En om de een of andere reden voelde ik me zo leeg.

De eerste echte uitbarsting gebeurde plotseling. Hij was geïrriteerd, ik stelde een simpele vraag, en hij schreeuwde. Toen gooide hij de afstandsbediening tegen de muur. Die spatte in duizenden stukjes uiteen. Ik stond daar maar te kijken, alsof het mij niet overkwam. Later verontschuldigde hij zich en zei dat hij moe was en aan het werk. Ik geloofde hem. Ik wilde hem echt graag geloven.

Maar daarna begon ik hem te vrezen. Niet voor zijn slagen – die waren er niet. Ik vreesde zijn gemoedstoestand. Ik liep stiller, sprak minder, probeerde me op mijn gemak te voelen. Hoe meer ik mijn best deed, hoe bozer hij werd. Hoe stiller ik werd, hoe harder hij schreeuwde.