Twee uur later, lang nadat mijn handen niet meer trilden, trilde mijn telefoon opnieuw. Dit keer was het een nummer dat ik niet herkende, maar het netnummer gaf aan dat het een lokaal nummer was.
‘Hallo?’ antwoordde ik zachtjes, terwijl ik naar de gang keek.
“Mevrouw Torres? Dit is Melissa Hart van de Jeugdzorg. De politie heeft mij het rapport van vanavond doorgestuurd. Ik wil graag even langskomen om persoonlijk met u en Sophie te spreken.”
‘Nu al?’ vroeg ik verbaasd.
‘Als je nog wakker bent,’ zei ze. ‘Ik weet dat het laat is, maar gezien de omstandigheden…’
Ik dacht aan Sophie, die eindelijk sliep. ‘Ze is uitgeput,’ zei ik. ‘Kunnen we het morgenochtend vroeg doen? Ik ben dan beschikbaar.’
Er viel een stilte, gevolgd door een zucht. « Natuurlijk. De ochtend is prima. Ik ben er om negen uur. »
Toen ik ophing, liet ik me op de bank zakken en voelde ik hoe de hele nacht in mijn botten doordrong.
Negen uur. Over minder dan tien uur zou een vreemde mijn huis binnenkomen en beoordelen of ik wel geschikt was om voor mijn eigen nichtje te zorgen.
De verantwoordelijkheid drukte zwaar op me, als een loodzware last op mijn borst.
Maar onder de angst schuilde een dunne, stabiele draad van zekerheid.
Ik zou voor haar vechten.
Ik zou haar niet zomaar naar dat huis laten terugkeren alsof er niets gebeurd was.
