‘Ik weet het niet, schat. Misschien.’ Ik slikte. ‘Ik denk van wel.’
Lily knikte met de zekerheid van een kind. « Mensen zijn gemeen als ze bang zijn. Dat zei mevrouw Davis. »
Ik glimlachte, ondanks mezelf.
Mevrouw Davis, de vrijwilligster van het dierenasiel die Lily op kerstavond warme chocolademelk gaf, had blijkbaar een behoorlijke indruk achtergelaten.
‘Mevrouw Davis klinkt erg wijs,’ zei ik.
‘Dat is ze,’ zei Lily vastberaden, en ze ging weer verder met haar zaailingen. Even later keek ze weer op.
“Mama, ik ben blij dat we hier nu wonen, ook al komt oma niet meer op bezoek.”
Ik trok haar dicht tegen me aan – dit kleine, felle mensje dat ik had gecreëerd – en ademde de geur van verse aarde en aardbeienshampoo in.
‘Ik ook, schatje,’ fluisterde ik. ‘Ik ook.’
Later die avond, toen Lily sliep, zat ik met een kop thee op de veranda en keek ik naar de knipperende vuurvliegjes in de tuin.
Mijn moeder had me een mislukkeling genoemd, maar hier stond ik dan – met een baan, een huis, aan het herstellen – en ik voedde een dochter op die begreep dat vriendelijkheid belangrijk was en dat grenzen heilig waren.
Als dat een mislukking zou zijn, zou ik die accepteren.
De documenten vertelden die avond op het gala de waarheid, maar de werkelijke waarheid was stiller, eenvoudiger.
Ik had nooit de goedkeuring van mijn moeder nodig gehad om mijn eigenwaarde te kennen.
Ik hoefde het alleen maar zelf te geloven.
En uiteindelijk, terwijl ik de vuurvliegjes boven de tuin van mijn grootvader zag dansen, deed ik dat.
Bedankt dat je tot het einde van mijn verhaal bent gebleven.
