Hoofdstuk 3: De vlam van de wraak
Margaret parkeerde haar auto een blok verderop van het uitgestrekte Victoriaanse huis dat Ryan met zijn ‘familiegeld’ had gekocht. Het was inmiddels 6 uur ‘s ochtends. De mist trok op en onthulde de keurig onderhouden gazons en de stille, dure auto’s op de opritten.
Ze liep door de straat, de zware jerrycan bonkte tegen haar been. Het kon haar niet schelen of iemand haar zag. In haar gedachten was ze al een geest. Een geest van wraak.
Ze bereikte hun huis. De lichten in de woonkamer waren aan. Door de dunne gordijnen heen kon ze silhouetten zien bewegen.
Ze sloop dichterbij en stapte op het gras om haar voetstappen te dempen. Ze gluurde door het raam.
Ryan zat in een fauteuil met een glas whisky in zijn hand. Zijn moeder, Linda, liep heen en weer en gebaarde met een sigaret. Ze lachten.
Margaret keek naar hen. Ze rouwden niet. Ze waren niet bezorgd. Ze zagen er opgelucht uit. Alsof ze eindelijk een ongedierteprobleem hadden opgelost.
‘Mijn dochter wordt geopereerd vanwege een schedelbreuk,’ fluisterde Margaret, terwijl ze de handgreep van de benzinekan steviger vastgreep. ‘En jij zit whisky te drinken.’
Ze draaide de dop eraf.
Ze begon bij de voordeur. Ze goot een dikke streep benzine over de deurmat – dezelfde plek waar Emily waarschijnlijk naar buiten was gesleept. Ze doordrenkte het dure eikenhout.
Ze liep naar de ramen. Plons. Plons. De vloeistof glinsterde op de gevelbekleding.
Ze liep naar de achterdeur. Ze blokkeerde alle uitgangen.
Vanbinnen bleef ze lachen. Het gaf haar energie. Het rechtvaardigde haar handelen.
De wet? De wet was er voor mensen die zich aan de regels hielden. Ryans familie bezat de helft van de rechters in het district. Ze huurden dure advocaten in. Ze beweerden dat Emily labiel was, dat ze gevallen was, dat ze dronken was. Ze sleepten haar naam door het slijk totdat het slachtoffer de schurk werd.
Vuur had geen oog voor advocaten. Vuur nam geen steekpenningen aan. Vuur reinigde simpelweg.
Margaret liep terug naar het midden van het gazon. De dampen waren nu overweldigend, een chemische wolk hing boven het huis.
Ze greep in haar zak en haalde er een goedkope plastic aansteker uit.
Ze tikte erop. Klik.
Een klein, oranje vlammetje danste in de ochtendbries. Het was prachtig. Het was de enige gerechtigheid die zinvol was.
Ze keek naar het huis. Eén worp. Meer was er niet nodig. Het gas zou vlam vatten. Het hout zou ontbranden. Binnen enkele minuten zou het huis in lichterlaaie staan. Ryan en Linda, dronken en suf, zouden het niet overleven.
Ze stelde zich hun geschreeuw voor. Ze stelde zich voor hoe ze zich in hun laatste momenten realiseerden dat ze het met de verkeerde moeder hadden aangelegd.
Ze zou hier wachten. Ze zou toekijken hoe het afbrandde. Als de politie kwam, zou ze haar handen uitsteken voor de handboeien. Ze zou de rest van haar leven in de gevangenis doorbrengen, maar ze zou elke dag glimlachen in de wetenschap dat ze weg waren.
‘Ga naar de hel,’ fluisterde ze, terwijl ze haar arm ophief om de aansteker weg te gooien.
De vlam flikkerde. Haar spieren spanden zich aan. Ze was één seconde verwijderd van een monster te worden.
Bzzzzzt. Bzzzzzt.
Haar telefoon trilde hevig tegen haar heup.
