Hoofdstuk 3: De woede van een vader
Miller, de grootste van de twee, kwam als eerste in actie. Hij was snel voor zijn postuur en zwaaide met een zware vuist, gericht op Arthurs kaak.
Arthur deinsde niet terug. Hij stapte binnen de baan van de vuist, zijn schouder knalde tegen Millers borst. Voordat Miller op adem kon komen, zwaaide Arthur met de schop. Hij gebruikte niet de platte kant. Hij gebruikte de scherpe kant.
Het geweer raakte Miller vol op zijn schenen met een afschuwelijke klap . Miller schreeuwde het uit, zijn benen knikten. Terwijl hij viel, bracht Arthur de kolf van het jachtgeweer omhoog en raakte Miller onder zijn kin. Tanden vlogen in het rond als popcorn. Miller viel op de grond en bewoog niet meer.
De muziek stopte. Een meisje gilde.
« Pak hem! » gilde Gavin, zijn stem een octaaf hoger. « Maak die oude klootzak af! »
Twee andere schurken stormden op hen af. De ene had een boksbeugel, de andere een gebroken bierfles.
Arthur bewoog zich met de angstaanjagende efficiëntie van een man die getraind was in de kunst van het doden. Hij was niet aan het « vechten ». Vechten was voor amateurs. Dit was oogsten.
Hij zwaaide met het jachtgeweer als een knots, de zware stalen loop verbrijzelde de onderarm van de eerste man. Hij stopte niet. Hij draaide zich om, waarbij het schopblad de tweede man in de zijkant van zijn ribben raakte. Borstbeen, lever, longen – alles in de ribbenkast van die man veranderde in een brij.
De kamer raakte in chaos. Mensen renden naar de uitgangen. Arthur trok zich niets aan van de omstanders. Hij wilde de drie mannen van de video te pakken krijgen.
Hij trof de tweede aan, een jongen genaamd Tyler, die probeerde uit een raam te klimmen. Arthur greep hem bij zijn haar en sloeg zijn gezicht tegen de vensterbank. Eén keer. Twee keer. De derde keer splinterde het hout. Tyler zakte in elkaar op de grond, zijn gezicht verminkt.
Nu was het alleen nog Gavin.
Gavin had zich in een hoek van de keuken teruggetrokken, vlakbij de plek waar de video was opgenomen. Hij beefde nu, het bourbonglas lag al lang in stukken op de grond.
‘Artie… Artie, wacht even,’ stamelde Gavin. ‘Ik kan je betalen. Hoeveel? Een miljoen? Vijf miljoen? Mijn vader schrijft de cheque meteen uit. Leg dat pistool maar neer.’
Arthur stapte de keuken binnen. De vloer was plakkerig van gemorste drankjes – en van Sarah’s bloed. Hij zag de donkere vlekken onderaan de keukenkastjes.
‘Mijn dochter is dood, Gavin,’ zei Arthur.
“Het… het was een ongeluk! Ze is gevallen! Je weet hoe ze is, ze is nogal onhandig—”
Arthur hief het jachtgeweer op. De loop was een zwart gat, een afgrond waar Gavin in staarde. Arthur voelde zijn vinger zich vastklemmen op de trekker. Hij wilde het licht uit Gavins ogen zien verdwijnen. Hij wilde het gebulder van de hagel horen. Hij wilde de terugslag in zijn schouder voelen.
Hij had zijn besluit al genomen. Hij zou ze allemaal vermoorden, en dan zou hij de achtertuin ingaan en met de schop vier gaten graven. Eén voor Gavin, twee voor de schurken, en de laatste voor zichzelf.
Hij had niets meer over. Zijn wereld was een vlakke lijn in traumakamer 4.
‘Alsjeblieft,’ snikte Gavin, terwijl hij op zijn knieën zakte. ‘Ik doe alles. Ik ga zelfs naar de gevangenis. Maar maak me alsjeblieft niet dood.’
‘Je gaat niet naar de gevangenis,’ zei Arthur, terwijl hij met zijn duim het veiligheidspalletje eraf haalde. Klik. ‘Je gaat naar de hel.’
Arthurs vinger begon langzaam en doelbewust te trekken. De wereld werd stil.
En toen begon zijn zak te trillen.
